الحُلم السيئ
الحُلم السيئ - فبراير 2023
شعر بسائل ينساب على طول ذراعه اليمنى. لم يكن يشعر بألم. فوقه، رأى مصباحًا يلمع، يُضيء الغرفة بضوء أصفر باهت. حاول أن يفرز بين ذكرياته. كانت ميونيخ، القاعة، عرضه الطويل، التصفيق الطويل من الحضور، المتفق عليه تمامًا. ثم العودة مع الطائرة الرئاسية. بعدها، فراغ كامل. ماذا حدث؟ تذكر أنه نام فورًا بعد الإقلاع. هل تم اختطاف الطائرة؟ هل وقع حادث اصطدام؟
نعم، هذا هو. يجب أن تكون الطائرة قد اصطدمت، وتم إصابته. ربما صاروخ أُطلق من قبل متطرفين. نجا، وهذا هو الأهم. لكن أين كان الآن؟ لم يكن لديه أي فكرة. هل نجا غيره من الركاب على الطائرة الرئاسية؟
حاول أن ينهض ليرى أفضل. لكن ألمًا مفاجئًا وحشيًا اجتاح كتفه وذراعه اليمنى، فانهار فورًا على سريره. انتظر دقائق طويلة حتى تهدأ الألم، ثم بدأ باستخدام ذراعه اليسرى لاستكشاف الجانب الأيمن من جسده. وجد قطعًا من قميصه، مبللة. ربما دمًا. فوق الذراع، كان هناك ضغط. كان ذلك بالتأكيد ضغطًا، أداة جراحية، جزء معدني بارد، مفتاح لتشديد الضغط. نزلت يده أكثر لأسفل. وجد عظمًا بارزًا من الجرح، ممتد لحوالي عشرة سنتيمترات.
لم يرغب في الاستمرار في الاستكشاف، خشية ما قد يكتشفه. على أي حال، لم يكن يشعر بذراعه اليمنى. لم يستطع تحريكها. تساءل إن كان هذا التأثير ناتجًا عن الضغط، الذي يسبب في آنٍ واحد الحسّ بالخدر وفقدان التحكم بالعضلات.
دخل شخص ما. سمع حديثًا يُتبادل بلغة غير مفهومة. لكنه كان واضحًا أن اللغة تنتمي إلى دولة شرق أوروبية. قبل الحادث، كانت الطائرة قد تم اختطافها، أثناء العودة من ميونيخ. لكن أين؟
انحنى وجه نحوه.
-
أتحدث بعض الفرنسية، لكن قليلاً جدًا.
-
هل تتحدث الإنجليزية؟
-
لا، لا، ليس الإنجليزية، فقط قليل جدًا من الفرنسية.
-
أين نحن؟
-
سنُجري عليك عملية جراحية. الذراع - نعم، الذراع، وماذا؟
-
ذراعك، غير جيدة. سنقطعها.
-
قطع؟ ستُقطع يدي!؟
-
نعم. مكسورة جدًا. قنبلة، فهمت؟ أضرار كبيرة. شظايا كثيرة. اليد اليمنى مكسورة بشدة. لكن اليد اليسرى، جيدة!
-
كيف؟ هل اصطدمت الطائرة؟ هل هناك ناجون؟ والآخرون؟
-
أنا لا أفهم. لا طائرة! هذا... الحرب...
-
الحرب!
-
سأحضر مورفين. لن تتألم. سيكون كل شيء على ما يرام، سيكون كل شيء على ما يرام.
اختفى وجه الرجل. حاول أن يمسك بنظره بشيء ما. وبجهد هائل، متمسكًا بطرف ما يبدو أنه سرير مُعَدّ، نجح في الانقلاب قليلاً نحو الجهة اليسرى. كانت الغرفة في فوضى تامة. كانت هناك سلاح مُوضَع على طاولة، سلاح آلي، بجانبه عدة خراطيم. وعدد كبير من الأكواب، مع زجاجة نصف فارغة. كحول، على الأرجح. على الجدار، خريطة مُعلقة بدعائم، خريطة للجبهة. يا إلهي، أين وصلت؟ هل وصلت إلى الجبهة الأوكرانية؟ ولكن إن كان كذلك، فهل كان من جانب أوكراني أم روسي؟
كانت هناك كلمات مكتوبة على الخريطة. لكنه كان يعرف جيدًا أن الأوكرانيين يستخدمون نفس الأبجدية السيبرية التي يستخدمها الروس. مُنهكًا من هذا الجهد، سقط مجددًا على السرير. أغلق عينيه، وفجأة سمع صوتًا أنثويًا:
- سيدي الرئيس، سيدي الرئيس، آسف جدًا لاستيقاظك، لكننا سنصل قريبًا إلى مطار رواسي. يجب أن أطلب منك ربط حزام الأمان.
الحروب تتبع بعضها وتتشابه.
لها برودة معدن القنابل.
لها لون الفضة المُتَعَبّدة، الباهت والرمادي.
تُطفئ شرارات الحقيقة، وتنشّط شرارات الكراهية.
تُكبت، تُخنق، تدفن كل فرح ممكن، إلا إذا شُارِك.
مهما كان من يسقط، سيكون إنسانًا.