Špatný sen – únor 2023
Ucítil, jak mu po pravé paži stéká tekutina. Nebolelo to. Nad sebou viděl zářit lampu, která osvětlovala místnost nažloutlým světlem. Snažil se utřídit si vzpomínky. Byl tam Mnichov, sál, jeho dlouhý projev, dlouhý potlesk jednohlasně tleskajícího publika. A pak návrat prezidentským letadlem. Potom úplná prázdnota. Co se stalo? Vzpomínal si, že hned po vzletu usnul. Bylo letadlo odkloněno? Došlo k havárii?
Ano, tak to bylo. Letadlo muselo havarovat a on byl zraněn. Možná raketa, vypálená extremisty. Přežil, to bylo podstatné. Ale kde se nachází? Neměl nejmenší tušení. Vyvázli ostatní pasažéři prezidentského letadla?
Pokusil se zvednout, aby lépe viděl. Ale ramenem a pravou paží mu projela ostrá bolest a hned se svezl zpět na lože. Dlouhé minuty čekal, až bolest odezní, a pak levou rukou začal prozkoumávat pravou stranu těla. Objevil cáry košile, mokré. Krev, bezpochyby. Na horní části paže bylo škrtidlo. Určitě to bylo škrtidlo, chirurgická pomůcka s kovovou, studenou částí, klíčem k utahování. Ruka sjela níž. Objevil kost, která vyčnívala z rány, téměř deset centimetrů.
Nechtěl pokračovat v průzkumu dál, ze strachu z toho, co by mohl objevit. Každopádně už pravou ruku necítil. Nedokázal s ní pohnout. Řekl si, že to možná způsobuje škrtidlo, které vyvolává jak necitlivost, tak ztrátu kontroly nad svaly.
Někdo vešel. Uslyšel výměnu slov v nesrozumitelném jazyce. Ale zjevně šlo o jazyk nějaké východní země. Před havárií muselo být letadlo při návratu z Mnichova odkloněno. Ale kam?
Nad ním se sklonil nějaký obličej.
-
Mluvím trochu francouzsky, ale velmi málo.
-
Do you speak english?
-
Ne – ne – pas english – jenom velmi, velmi málo francouzsky.
-
Kde jsme?
-
Uděláme chirurgie na vás. Ruka –
-
Ano, ruka, a co?
-
Vaše ruka, ne dobrá. Budeme řezat.
-
Řezat? Vy mě budete amputovat!?
-
Ano. Příliš zlá. Výbušnina, rozumíte? Hodně škod. Hodně střepin. Pravá ruka, velmi zlá. Ale levá ruka, dobrá!
-
Jak? Letadlo havarovalo? Jsou tam přeživší? A ti ostatní?
-
Já, nerozumět. Ne letadlo! To je... válka...
-
Válka!
-
Jdu na morfium. Vy ne trpět. Bude dobré, bude dobré.
Mužův obličej zmizel. Snažil se zachytit pohledem něčeho. Za cenu nadlidského úsilí, když se chytil sloupku toho, co vypadalo jako polní lůžko, podařilo se mu trochu se překulit na levý bok. Místnost byla ve velkém nepořádku. Na stole ležela zbraň, automatická zbraň, vedle níž bylo vidět několik zásobníků. A mnoho sklenic, s lahví, zpola prázdnou. Alkohol, bezpochyby. Na zdi mapa s místy označenými špendlíky, mapa fronty. Kruci, kde to přistál? Na ukrajinské frontě? Ale pokud ano, na které straně byl? Na ukrajinské, nebo na ruské?
Na mapě byly nějaké nápisy. Ale dobře věděl, že Ukrajinci používají stejnou cyrilici jako Rusové. Vyčerpán tím úsilím se znovu svezl na lůžko. Zavřel oči a náhle uslyšel ženský hlas:
- Pane prezidente – pane prezidente – omlouvám se, že vás budím, ale brzy přistaneme v Roissy. Musím vás požádat, abyste se připoutal.
Války jdou jedna za druhou a podobají se jedna druhé.
Mají chlad kovu bomb.
Mají matnou a šedou barvu vytoužených peněz.
Uhasínají plamínky pravdy a rozdmýchávají uhlíky nenávisti.
Dusí, rdousí, pohřbívají všechnu možnou radost, kromě sdílení.
Ať padne kdokoli, bude to lidská bytost.