La poésie des autres
Personnellement je n'écris pas de poèmes. Je compose des chansons. Mais d'autres ont ce talent. J'ai décidé de créer une page pour y mettre leurs compositions. ---
L'homme est tout bête
L'homme est tout bête
Quand il est amoureux.
Il se croit poète
Il se pique au jeu
Du hasard.
Il circule en aveugle,
Et se cogne aux meubles,
Il se fait des bleus
Et du cinéma.
Il sourit aux passants,
Il déborde,
Il se répand.Parfois il agace,
Il lasse,
Il faut lui pardonner
Car il n'y a en lui nulle méchanceté.
Son âme est touchée,
Touché, coulé ?
Non, point de ce jeu-là,
Il rebondira car,
Existe-t-il un mal
Qui fasse autant de bien ?
— Claire Bougain, 24 avril 2012 ---
Le ciel !
Le ciel !
Écoute les hommes ici-bas.
Ils hurlent ou n'osent pas.
De désespoir en silence
S'agitant en tous sens
Ils avancent
Vers quoi ?Pour dire leur amour ou leur peine,
Les hommes ont
Les mots.
Trop souvent ils les retiennent
Pour quelle raison, je ne sais.
Tous alors se bousculent
Au bord des lèvres,
Ils enflent, suffoquent, en apnée,
Et implosent,
Déversant dans le corps de ces hommes
Malades du silence,
Moribonds,
Leur poison mortel.La vie s'écoule
Les jours s'égrainent
Sable rose, blanc, noir
Sable caméléon
Tu glisses, inaperçu,
Doux et rond,
Entre mes doigts.
— Claire Bougain ---
Il meurt lentement
Il meurt lentement
Celui qui ne voyage pas,
Celui qui ne lit pas,
Celui qui n'écoute pas de musique,
Celui qui ne sait pas trouver
Grâce à ses yeux.Il meurt lentement
Celui qui devient esclave de l'habitude,
Refaisant tous les jours les mêmes chemins,
Celui qui ne change jamais de repère,
Ne se risque jamais à changer la couleur
De ses vêtements
Ou qui ne parle jamais à un inconnu.Il meurt lentement
Celui qui évite la passion
Et son tourbillon d'émotions
Celles qui donnent la lumière dans les yeux
Et réparent les cœurs blessés.Il meurt lentement
Celui qui ne change pas de cap
Lorsqu'il est malheureux
Au travail ou en amour
Celui qui ne prend pas de risques
Pour réaliser ses rêves,
Celui qui, pas une seule fois dans sa vie,
N'a fui les conseils sensés.Vis maintenant
Risque-toi aujourd'hui
Agis de suite
Ne te laisse pas mourir lentement
Ne te prive pas d'être heureux.
— Pablo Neruda ---
Le Feu
Suppose que le feu te raconte des histoires
telles qu'il me les a racontées. Les voici :Histoires de mort, images imprimées sur ma rétine,
d'une violence difficile à décrire.Image d'une petite fille courant vers nous,
les bras en croix, nue,
après un bombardement au napalm.Image de ce bonze s'immolant à la face du monde
pour protester contre la Sale Guerre.Image de l'embrasement d'une immense croix
par des fous cagoulés.Image barbare de prétendues sorcières au bûcher.
Image d'un tout petit Bambi,
égaré dans une forêt en proie aux flammes.Image de crémations rituelles à Bali,
de camps de la mort.Que dit-on du feu ?
Qu'il couve, éclate, détruit,
ravage, dévaste, dévore.Mais aussi qu'il réchauffe, purifie, fertilise,
permet une renaissance.Ambivalence.
Feux de l'amour, feux interdits,
feux de joie et feux de paille.Cœurs mis à feu et à sang,
sens dessus-dessous.Rêves de fusion, éruption volcanique,
chaudron de l'usine métallurgique.Feu rouge.
Peut-être l'histoire s'arrête-t-elle là.
— Claire Bougain ---