Brutto_sogno

Brutto sogno - Febbraio 2023

Sentì un liquido scorrere lungo il braccio destro. Non provava dolore. Sopra di lui vedeva brillare una lampada che illuminava la stanza con una luce giallastra. Provava a ordinare i suoi ricordi. C'era Monaco, la sala, il suo lungo intervento, gli applausi prolungati del pubblico, unanimi. Poi il ritorno con l'aereo presidenziale. Dopo, un vuoto totale. Cos'era successo? Ricordava di essersi addormentato subito dopo il decollo. L'aereo era stato dirottato? C'era stato un incidente?

Sì, era questo. L'aereo doveva essersi schiantato, e lui era stato ferito. Forse un missile sparato da estremisti. Era sopravvissuto, ed era l'essenziale. Ma dove si trovava? Non ne aveva la minima idea. C'erano altri passeggeri dell'aereo presidenziale che si erano salvati?

Provò a sollevarsi per vedere meglio. Ma un dolore acuto attraversò la spalla e il braccio destro, e ricadde immediatamente sul letto. Aspettò lunghi minuti che il dolore si calmasse, poi, con il braccio sinistro, iniziò a esplorare la parte destra del corpo. Scoprì brandelli della sua camicia, umidi. Del sangue, probabilmente. Sopra il braccio c'era un garroto. Sicuramente un garroto, un attrezzo chirurgico, con una parte metallica fredda, una chiave per stringere. La mano scese più in basso. Scoprì un osso che sporgeva dalla ferita per quasi dieci centimetri.

Non volle proseguire l'esplorazione, temendo ciò che avrebbe potuto scoprire. Comunque, non sentiva più la mano destra. Non riusciva a muoverla. Si disse che forse era l'effetto del garroto, che causava contemporaneamente insensibilità e perdita del controllo muscolare.

Qualcuno entrò. Udiva conversazioni in una lingua incomprensibile. Ma era chiaro che si trattava di una lingua di un paese dell'Est. Prima dello schianto, l'aereo doveva essere stato dirottato, al ritorno da Monaco. Ma dove?

Un volto si chinò verso di lui.

• Parlo un po' di francese, ma molto poco.

• Parla inglese?

• No, no, solo un po' di francese.

• Dove siamo?

• Faremo un intervento chirurgico su di lei. Il braccio - Sì, il braccio, e allora?

• Il suo braccio non va bene. Lo dobbiamo tagliare.

• Tagliare? Volete amputarmi!

• Sì. Troppo rotto. Esplosivo, capisce? Molti danni. Molti frammenti. La mano destra è gravemente danneggiata. Ma la mano sinistra è buona!

• Come? L'aereo si è schiantato? Ci sono dei sopravvissuti? E gli altri?

• Io non capisco. Non è un aereo! È... la guerra...

• La guerra!

• Vado a prendere la morfina. Non sentirà dolore. Andrà tutto bene, andrà tutto bene.

Il volto dell'uomo scomparve. Provò a fissare lo sguardo su qualcosa. Con uno sforzo sovrumano, aggrappandosi al montante che sembrava essere un letto di fortuna, riuscì a inclinarsi leggermente verso sinistra. La stanza era nel massimo disordine. C'era un'arma posata su un tavolo, un'arma automatica, accanto alla quale si vedevano diversi caricatori. E molti bicchieri, con una bottiglia, mezza vuota. Alcol, probabilmente. Sul muro una mappa con punti segnati da spilli, una mappa del fronte. Dannazione, dove si era schiantato? Sul fronte ucraino? Ma se fosse così, da quale parte si trovava? Dalla parte ucraina o da quella russa?

C'erano delle scritte sulla mappa. Ma sapeva bene che gli ucraini usano lo stesso alfabeto cirillico dei russi. Esausto da quel sforzo, ricadde nuovamente sul letto. Chiuse gli occhi e all'improvviso udì una voce femminile:

• Signor Presidente, signor Presidente, mi dispiace svegliarla, ma presto atterreremo a Roissy. Devo chiederle di allacciare la cintura.

Le guerre si susseguono e si somigliano.

Hanno la freddezza del metallo delle bombe.

Hanno il colore spento e grigio dell'argento desiderato.

Spegneranno le fiammelle della verità e riacceseranno le braci dell'odio.

Soffocano, soffocano, seppelliscono ogni possibile gioia, tranne quella condivisa.

Chiunque cada, sarà sempre un essere umano.

Torna a "Racconti"