Slecht_droom
Slecht droom - Februari 2023
Hij voelde een vloeistof langs zijn rechterarm lopen. Hij had geen pijn. Boven hem zag hij een lamp flikkeren die de kamer verlichtte met een geelachtig licht. Hij probeerde zijn herinneringen te ordenen. Er was München, de zaal, zijn lange uiteenzetting, de langdurige, unanieme applaus van het publiek. En toen de terugkeer met het presidentsvliegtuig. Daarna een lege leegte. Wat was er gebeurd? Hij herinnerde zich dat hij zich direct na het opstijgen had laten vallen in slaap. Was het vliegtuig afgeleid? Was er een crash geweest?
Ja, dat was het. Het vliegtuig moest zijn neergestort, en hij was gewond. Misschien een raket, afgevuurd door extremisten. Hij had het overleefd, dat was het belangrijkste. Maar waar bevond hij zich? Hij had er geen idee van. Hadden andere passagiers van het presidentsvliegtuig het ook overleefd?
Hij probeerde overeind te komen om beter te kunnen zien. Maar een scherpe pijn schoot door zijn schouder en rechterarm, en hij viel onmiddellijk terug op zijn bed. Hij wachtte lange minuten tot de pijn afnam, en toen begon hij met zijn linkerarm de rechterzijde van zijn lichaam te verkennen. Hij ontdekte verscheurde stukken van zijn hemd, nat. Waarschijnlijk bloed. Boven zijn arm zat een tourniquet. Dat was zeker een tourniquet, een chirurgisch hulpmiddel, met een metalen deel, koud, en een sleutel om het aan te trekken. Zijn hand gleed verder omlaag. Hij ontdekte een bot dat uit de wond stak, bijna tien centimeter lang.
Hij wilde de inspectie niet verder voortzetten uit angst voor wat hij zou kunnen ontdekken. Bovendien voelde hij zijn rechterhand niet meer. Hij kon hem niet bewegen. Hij dacht dat het misschien het gevolg was van de tourniquet, dat zowel gevoelloosheid als verlies van spiercontrole veroorzaakte.
Iemand kwam binnen. Hij hoorde gesprekken in een taal die hij niet begreep. Maar duidelijk was het een taal uit een Oost-Europees land. Voor de crash moest het vliegtuig zijn afgeleid, op de terugreis van München. Maar waar?
Een gezicht boog zich over hem heen.
-
Ik spreek een beetje Frans, maar heel weinig.
-
Do you speak English?
-
Nee, geen Engels, alleen een klein beetje Frans.
-
Waar zijn we?
-
We gaan opereren. De arm – ja, de arm, en dan?
-
Uw arm is niet goed. We gaan het afsnijden.
-
Afknippen? Gaan jullie me amputeren?
-
Ja. Te sterk beschadigd. Een explosief, begrijpt u? Veel schade. Veel splinters. De rechterhand is sterk beschadigd. Maar de linkerhand is goed!
-
Hoezo? Het vliegtuig is neergestort? Zijn er overlevenden? En de anderen?
-
Ik begrijp het niet. Geen vliegtuig! Het is... de oorlog...
-
De oorlog!
-
Ik ga morfine halen. U zult geen pijn meer voelen. Het komt wel goed, het komt wel goed.
Het gezicht van de man verdween. Hij probeerde zijn blik op iets vast te zetten. Met een overmachtige inspanning, zich vastklampend aan het frame van wat leek op een stapelbed, lukte het hem om een beetje naar links te rollen. De kamer was in grote wanorde. Er lag een wapen op een tafel, een automatisch wapen, naast meerdere magazijnen. En veel glazen, met een fles, halfleeg. Waarschijnlijk alcohol. Aan de muur hing een kaart met plekken aangegeven met spijkers, een kaart van het front. Verdomme, waar had hij geland? Op het Oekraïense front? Maar aan welke kant was hij? Aan de Oekraïense kant of aan de Russische kant?
Er stonden dingen op de kaart geschreven. Maar hij wist dat Oekraïners hetzelfde cyrillische alfabet gebruiken als de Russen. Uitgeput door deze inspanning viel hij weer terug op het bed. Hij sloot zijn ogen en hoorde plotseling een vrouwelijke stem:
- Meneer de President, meneer de President, het spijt me u wakker te maken, maar we landen binnenkort op Roissy. Ik moet u vragen uw veiligheidsgordel vast te maken.
Oorlogen volgen elkaar op en lijken op elkaar.
Ze hebben de koude hardheid van het metaal van bommen.
Ze hebben de grauwe, grijze kleur van het begerige geld.
Ze doven de vlammetjes van de waarheid en blazen de vonken van haat opnieuw aan.
Ze verstikken, verstikken, begraven elke mogelijke vreugde, behalve die die gedeeld wordt.
Wie ook valt, het is altijd een mens.