Poezja innych
Osobiście nie piszę wierszy. Tworzę piosenki. Ale inni mają ten talent. Postanowiłam stworzyć stronę, na której zamieszczę ich utwory. ---
Człowiek jest całkiem głupi
Człowiek jest całkiem głupi,
Kiedy jest zakochany.
Uważa się za poetycką duszę,
Zaczyna się walczyć z przypadkiem,
Porusza się bez celu,
Uderza w meble,
Zdrowo się uderza,
I w kina.
Uśmiecha się do przechodniów,
Przepełnia się,
Rozlewa się.Czasem jest irytujący,
Wyczerpuje,
Ale trzeba mu wybaczyć,
Bo w nim nie ma złości.
Jego dusza została dotknięta,
Przecież nie był już taki sam?
Nie, nie o tym chodzi,
On się podniesie,
Bo czy istnieje zło,
które dałoby tyle dobra?
— Claire Bougain, 24 kwietnia 2012 r. ---
Niebo!
Niebo!
Posłuchaj ludzi tu na dole.
Krzyczą albo nie mają odwagi.
W milczeniu z rozpaczą
Przemieszczają się bezładnie,
Idą naprzód,
Dokąd?Aby wyrazić miłość albo ból,
Ludzie mają słowa.
Często je zatrzymują,
Dlaczego – nie wiem.
Wszyscy wtedy tłoczą się
Na brzegu ust,
Rozrastają się, duszą się,
W zatrzymanym oddechu,
I eksplodują,
Wylewając w ciało tych ludzi,
Chorych na milczenie,
Przygnębionych,
Swój śmiertelny jad.Życie płynie,
Dni upływają,
Piasek różowy, biały, czarny,
Piasek kameleon,
Zsunia się, niewidzialny,
Miękki i okrągły,
Między moimi palcami.
— Claire Bougain ---
Umiera powoli
Umiera powoli ten,
Kto nie podróżuje,
Kto nie czyta,
Kto nie słucha muzyki,
Kto nie potrafi znaleźć
Urody w swoich oczach.Umiera powoli ten,
Kto staje się niewolnikiem przyzwyczajenia,
Codziennie powtarzając te same drogi,
Kto nigdy nie zmienia punktów orientacyjnych,
Nie odważa się zmienić koloru
Swego ubrania
Albo nie rozmawia nigdy z obcym.Umiera powoli ten,
Kto unika pasji
I jej wiru emocji,
Co daje blask w oczach
I naprawia rany serc.Umiera powoli ten,
Kto nie zmienia kierunku,
Gdy jest nieszczęśliwy
Na pracy albo w miłości,
Kto nie podejmuje ryzyka,
Aby spełnić swoje marzenia,
Kto nigdy w życiu
Nie uciekł od rozsądnego poradnika.Żyj teraz,
Ryzykuj dziś,
Postępuj od razu,
Nie pozwól, by umarł powoli,
Nie odmawiaj sobie szczęścia.
— Pablo Neruda ---
Ogień
Wyobraź sobie, że ogień opowiada ci historie,
Takie, jakie opowiedział mi.
Oto one:Historie śmierci, obrazy wypalone na mojej siatkówce,
O takiej sile, której trudno opisać.Obraz małej dziewczynki biegnącej ku nam,
Z rozłożonymi ramionami, nagiej,
Po bombardowaniu napalmem.Obraz mnicha, który spalił się przed światem,
Aby protestować przeciwko brzydkiej wojnie.Obraz ogromnej krzyża, który zapłonął
W rękach szalonych zakapturzonych.Barbarzyńska scena uśmiercania fałszywych czarownic.
Obraz małego Bambiego,
Zgubionego w lesie, który płonie.Obraz ofiarowania pochówkowego na Bali,
Obozów śmierci.Co mówią o ogniu?
Że się tajnie rozsiewa, wybuchają, niszczą,
Zniszczenia, zburzenia, pożary.Ale też, że ogrzewa, oczyszcza, zapłodnia,
Pozwala na odrodzenie.Przeciwieństwo.
Ognie miłości, zakazane ognie,
Ognie radości i ognie słomy.Serca podpalone i przepalone,
Wszystko do góry nogami.Marzenia o połączeniu, wybuch wulkanu,
Kocioł metalurgicznej fabryki.Czerwony ogień.
Może historia kończy się tu.
— Claire Bougain ---