Documento sem nome
A Bretanha vai fazer secessão?
10 de dezembro de 2011
É raro encontrar uma oportunidade tão boa para rir à gargalhada. O tempo está triste e desanimador. A imprensa é insuportável. O ITER é uma fraude sem nome. Nos martirizam com o caso Strauss Kahn. Os físicos teóricos se ocupam com suas supermeias feitas de supercordas. Por toda parte, reportagens sobre "os novos bilionários" e "novas formas de luxo".
Que tédio!
Nos últimos dias, minha mulher e eu estávamos em um ônibus, em Londres. Primeiros dias de férias raras desde oito meses. Uma amiga, guia há muito tempo, gentilmente nos convidou a nos juntar a um passeio pela cidade. Uma guia inglesa fez seu comentário:
- Aqui, o calçadão onde a princesa Diana fazia seu cão mijar. Eu vi uma vez, e a rainha duas vezes. Claro, não falei com elas... Ali, um apartamento comprado por uma princesa do Catar. Vou lhes dizer qual era o preço por metro quadrado. Vocês não vão acreditar nos ouvidos...
Tudo era do mesmo tom. Descemos no primeiro sinal vermelho.
No "tube", o metrô de Londres, os passageiros leem os "tabloïds", ao lado dos quais a France Dimanche parece uma revista para intelectuais.
Mas gosto muito de Londres, do humor inglês, da comida indonésia e italiana...
Na França, o Yahoo News nos informa sobre os milésimos motivos de desentendimento entre casais ou como evitar roncar.
Em Londres há um bairro chamado Pimlico. Isso me lembrou o excelente filme "Passaporte para Pimlico": Após a guerra, uma bomba alemã enterrada explode, sem causar danos humanos, mas revela um tesouro extraordinário. É claro que as autoridades inglesas aparecem imediatamente para se apropriar dele. Mas os moradores do bairro descobrem, entre essas relíquias, um documento da época que mostra que aquele lugar havia sido cedido a um francês, de forma legítima. Essa terra, portanto, não é inglesa!
Com essa mistura de humor, de nonsense e de teimosia que só os ingleses sabem demonstrar, os moradores do bairro se recusam a obedecer e deixar que "as autoridades" se apossassem desse tesouro de forma autoritária, sem nenhuma explicação. Como o documento nunca foi contestado, os habitantes de Pimlico decidem fazer secessão e passam a considerar que suas terras já não são território inglês.
Legalmente, estão certos: o documento de propriedade, datado de Guilherme, o Conquistador, nunca foi revogado. Pior ainda: encontra-se o herdeiro francês, o verdadeiro dono desse bem, que, divertido, se junta aos insurretos.
Irritado, o Foreign Office decide um bloqueio. Privam os habitantes de água e eletricidade. Decidem usar a força bruta, cercam o bairro com arame farpado. Os "Tommies" montam guarda. E é aí que entra uma piada inesquecível: uma linha de metrô de grande circulação passa por baixo desse terreno. Os habitantes de Pimlico, tendo se organizado como milícia, param os trens exigindo ver os passaportes...
O caso termina em risadas gerais. Na verdade, são os próprios londrinos que começam a abastecer os insurretos, lançando comida por cima do arame farpado. É uma provocação à autoridade brutal. Por fim, entregam o famoso tesouro às autoridades inglesas, mas apenas após uma solicitação educada, e não com a brutalidade inicial que os havia ofendido.
Aqui, temos um breton que incita seus "conterrâneos", dignos sucessores de Astérix, a se rebelarem contra a administração francesa, sinalizando assim o pouco de confiança que hoje os contribuintes têm em ver seu dinheiro sendo usado com bom senso.
Isso me lembra uma rebelião indígena moderna, nos anos setenta, quando os Sioux (os "Lakota", em sua língua verdadeira — o termo "Sioux" foi inventado pelos americanos) ocuparam durante semanas um pequeno pedaço de terra, não dizendo "isso é terra indígena", mas reivindicando uma ideia que mal se encaixava na ideologia americana:
- Os homens pertencem à terra, e não o contrário.
Vimos surgir o movimento dos "indignados". Aqui estão novos insurretos.
A internet é palco de muitas distorções, mas continua sendo o campo de operação, de batalha, dos dissidentes de todos os tipos, o lugar de denúncia da estupidez e da incompetência, de todas as absurdidades. Quantas vezes sonhei que o "vírus de Pinóquio" se tornasse realidade e que os mentirosos dos homens e mulheres da mídia tivessem seus narizes alongados?
Quando os extraterrestres finalmente decidirem marcar a Lua, inscrevendo, em seis ou sete idiomas compreendidos pela maioria dos povos: "E se vocês parasse de se comportar como imbecis! Façam amor, não guerra!", ou pendurarem uma enorme panela, visível da Terra, na Estação Espacial Internacional?
Que mago transformará, por meio de um encantamento nuclear, as 300 toneladas de plutônio detidas pela França em caramelo mole?
Quem criará o vírus que fará crescer Sarkozy e Berlusconi um centímetro por dia, e encolher Obama na mesma medida?
Ri muito quando, há cinco anos, aposentando-me, recusei-me a assinar um "certificado de não-falecimento" enviado pelo CNRS, pré-requisito indispensável para continuar o pagamento de uma pensão de invalidez que cairia para algumas dezenas de euros por trimestre, à qual havia tentado inutilmente escapar durante 26 anos — o ridículo do valor, diante do dano sofrido.
Marcel Aymé, não morto.
Será que o riso não é a arma suprema? Não existe nenhuma lei que puna o uso do ridículo como arma de destruição em massa. Não existe defesa contra um trocadilho bem dado. Que lei poderia punir cidadãos que, no passagem de um cortejo oficial, ainda que fosse o do nosso chefe de Estado, adotassem a gestualidade do dedo do meio?
O humor: uma arma que estou prestes a usar contra o grupo que se propõe a construir esta catedral da absurda, chamada ITER, este bezerro morto gigantesco, o orgulho da plutofísica, após a Estação Espacial Internacional e o LHC. Uma arma que deixará minhas "metas" sem defesa, sem possibilidade de resposta.
É verdade, o humor não se aprende nas escolas.
Bem, deixo a palavra a este breton. Divirtam-se e esperemos pelas próximas etapas deste fascinante caso.
Aqui está a argumentação de um breton que se recusa a pagar o imposto francês.
Ele convida outros bretons a fazerem o mesmo.
"Senhor ou Senhora, o Contador Público Francês em Nantes (Bretanha), "Estou entrando em contato com você hoje, pois não tive tempo de fazê-lo devido à minha mudança e ao projeto de criação de empresa que estou lançando ultimamente, para informá-lo(a) sobre meus objetivos quanto ao pagamento do imposto chamado 'taxa de habitação' que você me exige que pague em trinta dias a partir da recepção (hoje mesmo), no valor de 227 € (duzentos e vinte e sete euros), acrescido de 10% (23 €, vinte e três euros), totalizando 250 € (duzentos e cinquenta euros): não pretendo atender ao seu pedido. Explico-me:
"Residia em 2008 um apartamento localizado na Rua Baron, número 12, em Nantes. Nantes é uma cidade da Bretanha e capital do País Nantais, território breton! O País Nantais faz parte do território definido como Bretanha pelo Edito de 1532, que vincula a Bretanha à coroa da França. Esse edito garante que na Bretanha, não...