O grande predador branco
O Grande Predador Branco
29 de agosto de 2005
Uma olhada no contador posicionado no rodapé da página inicial. 2400 conexões por dia desde junho. Isso talvez signifique mil pessoas se conectando por dia, mil leitores fiéis. Talvez.
Um dia, uma pessoa me disse: "Não é de admirar, seu site deixaria qualquer um deprimido!". Então peguei este site e o desengordei de tudo o que era dramático, angustiante. Coloquei isso na minha página inicial com um pequeno coração vermelho, para aqueles que, no dia em que se conectam, não têm vontade de ver toda a horrível realidade do mundo derramando sobre seus joelhos. E é verdade que, muitas vezes, é preciso se segurar. É preciso tentar ser positivo, buscar os avanços que possam beneficiar os homens, salvá-los. Em Kirkland, desenvolveram sistemas autônomos que permitem transformar energia solar em eletricidade, de forma inteligente. Em outros lugares, são belgas que consideraram recorrer à fórmula dos espelhos de Fresnel. Ver dossiê. A ideia é dotar os países pobres de sistemas desse tipo. Aqueles que vivem esmagados pelo sol, sem água doce em suas faixas costeiras. A energia permitiria dessalinizar a água do mar. Mas não acredito que este projeto avance muito. Onde estaria a "rentabilidade"?
No entanto, seria necessário desenvolvê-lo, com urgência.
Por que os americanos, em sua base secreta de Kirkland, mais acostumada a produzir artefatos como este, concebem coisas desse tipo? Para as necessidades da humanidade? Duvido. Sem dúvida, para os seus próprios interesses. Mais tarde, quando a escassez se instalar, venderão essa tecnologia limpa a preço de ouro. Eles planejaram instalar 24.000 dessas unidades em um deserto no Novo México. Eles estão, aliás, bastante bem orientados em direção às energias renováveis. Mais do que nós, os franceses, que praticamente não fazemos nada. Essas atividades, como as economias de gasolina e diesel, a energia solar, são deixadas para os "malucos", para os "ecologistas sessentaoitistas". Nossos políticos têm preocupações mais sérias:
Há o Mégajoule, o Iter, a continuação das experimentações nucleares subterrâneas em território francês, em segredo, o início da construção de um novo porta-aviões nuclear. Na última feira, Alliot-Marie e Chirac posavam ao lado da maquete do futuro UCAV francês, um avião de combate sem piloto. Quem acreditaria que desde 1996, data do fechamento de Mururoa, os franceses não realizaram nenhum teste nuclear em lugar algum? Mas durmam tranquilos. Nenhum jornalista científico francês ousaria levantar essas questões. O Mégajoule é "um sol em tubo de ensaio", o ITER é "a energia do amanhã". Claro, claro...
Não reclamar sem parar. Não se queixar. Tentar encontrar soluções. O que vocês acham que fomos fazer em Dubai, Christophe e eu? Turismo? Em 14 dias, não tiramos um único dia de descanso, trabalhando até "nas sextas-feiras", dia de descanso nos países muçulmanos. Quebrei minha coluna mais uma vez. Esse acidente de trabalho de 1976, que me lembra bem.
Por quê? Para fazer planos mirabolantes, tentar encontrar um eventual financiamento. Christophe sonha em interessar os emires na energia solar. Em vez de dedicar todos os seus petrodólares a construir um Disneyland para bilionários. Com o fundo do que resta em um de seus bolsos, teríamos dez vezes o necessário para trabalhar. Na Europa, perseguimos uma problemática de "crescimento". Lá, o crescimento dos emirados foi este ano de 52%. Simples aumento do preço do ouro negro. Um dos filhos do chefe de estado comprou um potro por 500 milhões de euros. A palavra "rentabilidade", eles nem sabem o que significa.
Esta manhã, deparo-me com um novo dossiê, enviado por meu amigo Christophe Giudicci. Precisamos colocar isso em algum lugar. Mas, aviso-vos. Se esta manhã vocês não estiverem de bom humor, passem para outra coisa. É sombrio, nauseante. São os baixos fundos do planeta.
Leiam ou cliquem no coração, para fugirem o mais rápido possível.
../EVASION/evasion0.htm
Fonte italiana:
http//www.ilmanifesto.it/Quotidaino-archivio/23-Agosto-2005/art114.html
Traduzido do italiano por Marie-Ange Patrizio
terça-feira, 23 de agosto de 2005.
Pucallpa (Peru)
Na estrada branca, urubus negros vasculham um monte de imundície, nesta cidade a montante do rio Ucayali (ver o mapa anexo). Uma turma de moleques grita: "Ei, gringo!", e eu me viro para ver quem está atrás de mim: não tenho exatamente o físico do caubói. Mas não, é realmente comigo que estão falando. É desconcertante para nós, europeus, sermos chamados por esse qualificativo que, nos filmes de Sergio Leone, é sempre colado nos yankees norte-americanos. É assim que toda estrangeira branca será chamada de gringa. Não é apenas uma forma de designar: o campo semântico desse termo é infinitamente mais vasto, e mais inquietante. Percebo isso, em um barco que desce o rio Ucayali, quando ofereço um copo de água potável ao dono de uma serraria que me fala de seus projetos de desmatamento. Ele me agradece e acrescenta: "Um garoto daqui nunca teria aceitado: as mães dizem a eles que os alimentos e bebidas oferecidos pelos gringos estão envenenados".
A tocha que atordoa os indígenas
O fato é que em toda a bacia amazônica, passando de afluente em afluente, circulam as histórias mais terríveis sobre nós, os gringos. Em uma vila onde não há luz elétrica, caminho uma noite pela rua, iluminando meu caminho com uma dessas lanternas de última geração, que se usam na testa, como os mineiros, para poder ter as mãos livres. O guia me pede para tirá-la: "Aqui, muitas pessoas acreditam que os gringos aparecem à noite saindo da floresta, para sequestrar os indígenas que eles atordoam com uma luz muito potente que têm na cabeça, como um laser" (indios é um termo considerado desprezível, usa-se antes "nativo" ou "indígena"). É a história dos pelacara que ressoa até Iquitos e Manaus, como uma lenda metropolitana que retornaria, de Londres a Roma, e ao Cairo (El Pelacara é também o título de um conto do escritor colombiano Nelson Estupinan Bass). Foi assim que ouvi pela primeira vez, em um acampamento na selva: "Esses gringos sequestram os indígenas à noite, cujos corpos são encontrados com o rosto sem pele" (daí o nome: em espanhol, cara significa "rosto"). Às vezes, eles até tiram os olhos deles, "últimamente, até as falanges dos dedos". "Eles vendem os rostos dos nativos para empresas farmacêuticas ou para ricos colecionadores de cabeças? Eles usam as falanges para criar identidades falsas para as impressões digitais? Por que fazem isso, ninguém sabe dizer. Mas todos têm medo dos pelacaras".
De fato, uma história dessas não viria à mente de nenhum europeu. À primeira vista, é como se os indígenas atribuíssem aos brancos suas próprias obsessões ancestrais: no fundo, eram bem certos povos amazônicos, e não europeus, que guerreavam para poder cortar as cabeças de seus inimigos, trabalhá-las, decorá-las, orná-las e pendurá-las diante de suas portas. Mas, depois, pensamos no "escândalo do Putumayo" (uma região colombiana que leva o nome de um afluente do Rio das Amazonas), na época da borracha que, de 1880 a 1920, mudou para sempre a fisionomia de toda a Amazônia, e que é conhecida principalmente graças ao filme Fitzcarraldo, de Werner Herzog. No Putumayo, no início do século XX, reinava um emulo ainda mais cruel e cínico que Fitzcarraldo, Julio C. Arana, que, pela força ou pela persuasão, havia limpado todo o território de seus concorrentes colombianos e bolivianos, e recrutado um verdadeiro exército de mercenários internacionais que defendiam seu reino arma na mão: cerca de 50.000 índios da região eram ali reduzidos à escravidão e submetidos a tratamentos cuja inumanidade desafia hoje toda imaginação. "Ao ler os grossos fascículos do inquérito, esgota-se com a uniformidade do horror, para não mais estremecer de náusea senão diante dos fatos mais ferozes: mulheres dadas como alvos para os exercícios de tiro dos homens de Arana, crianças cortadas em pedaços para servir de alimento aos cães dos capatazes, homens castrados, cujos órgãos eram cozidos, no fim do suplício, antes de obrigar suas mulheres a comê-los, ou esta mulher queimada viva, como tantas outras para o maior divertimento de seus carrascos, mas neste caso, envolvida na bandeira peruana, primeiro impregnada de querosene", escreve o grande antropólogo André-Marcel d’Aran em A Amazônia peruana indígena (Plon, Paris, 1982). E ele acrescenta que Arana nunca foi punido, tornou-se até senador do Peru e, nos anos sessenta, um de seus netos foi senador de Iquitos.
O texto de d’Aran faz pensar, por sua vez, em Pedro Leon (1519-1554), que, na Cronica del Perú, fala de um "português chamado Roque Martin que pendura em sua varanda pedaços de índios para alimentar seus cães, como se fossem animais selvagens": os protagonistas mudam, os séculos passam, mas as formas espantosas da ferocidade permanecem monotonicamente as mesmas. Com tais precedentes ao fundo, compreende-se melhor a ansiedade com a qual até o mais cético contaria essas lendas de horror: "Eu não acredito nisso, mas nunca se sabe, as mesmas histórias retornam de fontes demais. Por exemplo, uma vez, um amigo meu pescava à noite com um arpão, quando viu sair do rio um homem alto, vestido inteiramente de preto, com nadadeiras, uma máscara e uma arma. Então meu amigo lançou seu arpão, o homem caiu na água. Meu amigo diz que o matou, mas que ninguém nunca veio reivindicá-lo".
A história mais assustadora é relatada assim: "Eu trabalhava em um campo de petróleo na selva. Tinha um colega de quarto que sempre bebia. Uma noite, ele se embriagou e me contou toda a história. Os gringos do Instituto Linguístico de Verano (ver o próximo episódio) ofereceram-lhe um trabalho, prometendo que ele não teria mais problemas, mas que não deveria contar a ninguém, nem mesmo à sua esposa. Eles o levaram de avião para o meio da selva e lá, ele descobriu que seu trabalho era matar indígenas. Eles os adormecem, ou os matam, com uma lanterna que emite um raio muito forte. Eles os levam para uma casa onde lhes retiram órgãos que vendem para transplantes e depois os penduram de cabeça para baixo, abertos ao meio, sobre uma fonte de calor muito forte, de modo a recolher a gordura, porque parece que o óleo dos indígenas é insuperável para os aviões e naves espaciais dos gringos. Mataram milhares deles. É por isso que as pessoas de muitas vilas têm medo quando chegam gringos como vocês".
Pergunto: "Como é que esse colega começou a contar tudo isso? Ele não tinha medo?". A resposta: "Ele tinha remorsos, arrependeu-se e, além disso, não havia sido pago pelo seu trabalho" lembra o início de outro livro, Thy Will Be Done. The Conquest of the Amazon: Nelson Rockefeller and Evangelism in the Age of Oil, de Gérard Colby e Charlotte Dennett (HarperCollins, 1995). O volume abre com esta cena: na escuridão do confessionário, um homem, Araide Pereira, conta seus crimes a um padre. "Ele participou de um extermínio em massa e não pode mais continuar a viver com seus remorsos. Além disso, não lhe pagaram os quinze dólares que haviam prometido". Era 1963, não mais na época da borracha, mas na dos novos materiais tecnológicos, neste caso a cassiterita, necessária para produzir estanho. O povo dos Cintas Largas teve a infelicidade de habitar justamente nessa zona, ao lado do rio Aripuana, onde a firma Arruda and Junqueira Company havia descoberto um filão desse minério raro. Decidiu-se então fazer decolar, no dia em que os Cintas Largas se reuniam na praça de sua vila para festejar, de uma das pistas abertas na selva, um Chesna equipado com duas armas: açúcar na primeira passagem para atrair os índios e acalmar seus temores, e dinamite para lançar na segunda passagem, quando estivessem todos bem expostos. Depois disso, para eliminar todos os sobreviventes, enviou-se uma equipe de sete homens, entre os quais Araide Pereira: antes de descobrir onde haviam se refugiado todos os Cintas Largas em fuga, o comando vagou pela selva por mais de seis semanas. Então, atacaram ao amanhecer e mataram todos os indígenas, exceto um menino e uma menina. O chefe do comando disparou uma bala na cabeça do menino, pendurou a menina em uma árvore com as pernas afastadas, de cabeça para baixo, e esquartejou-a com um único golpe de facão. Também aqui, os responsáveis nunca foram punidos. O padre que havia recebido a confissão foi morto em um acidente de carro. O piloto do avião que havia lançado a dinamite pereceu em um acidente de avião. Dois réus se afogaram em "expedições de pesca", o chefe dos comandos foi morto por coletores de borracha durante uma revolta. Quatro outros réus desapareceram.
O massacre dos Cintas Largas
Remorsos e não pagamento não são, portanto, o único elemento que liga hoje a "lenda" que me contam ao massacre dos Cintas Largas em 1963 (remorsos e não pagamento já haviam contribuído para revelar também o escândalo do Putumayo em 1907): há outro detalhe comum ao horror, o da vítima pendurada de cabeça para baixo e esquartejada.
Os maias haviam entendido tudo há quatro séculos: seu livro Chilam Balam descreve os brancos como "predadores de dia, criminosos à noite, assassinos do mundo". Se jamais existir um "fardo do homem branco", não se trata certamente da missão "civilizatória", como pensava Rudyard Kipling, mas é realmente o peso desse passado de genocídios e atrocidades que te mergulha em constrangimento diante da extraordinária gentileza que os indígenas amazônicos mostram para contigo. Apesar de tudo.
A ponto de você acabar achando delicada, poética e imerecida, essa crença que te contam quando, de barco no imenso rio, você vê saltar sobre a água os grandes golfinhos rosados, "que se chamam bufeos porque, quando saem à superfície, para respirar, fazem um barulho como booou". Segundo os shipibo, um povo que habita ao longo do Ucayali, a jusante de Pucallpa, o bufeo é um ser sobrenatural, um demônio, que aparece como um gringo atraente que seduz e engravida as mulheres indígenas que o olham, e que darão à luz crianças de pele clara (essa crença eu a encontrarei depois confirmada em um muito recente trabalho do antropólogo francês Jacques Tournon). "É por isso que, se ela vê um bufeo, uma mulher deve fugir da margem do rio". (I. a seguir)
Marco D’ Eramo
terça-feira, 23 de agosto de 2005.
Pucallpa (Peru)
Na estrada branca, urubus negros vasculham um monte de imundície, nesta cidade a montante do rio Ucayali (ver o mapa anexo). Uma turma de moleques grita: "Ei, gringo!", e eu me viro para ver quem está atrás de mim: não tenho exatamente o físico do caubói. Mas não, é realmente comigo que estão falando. É desconcertante para nós, europeus, sermos chamados por esse qualificativo que, nos filmes de Sergio Leone, é sempre colado nos yankees norte-americanos. É assim que toda estrangeira branca será chamada de gringa. Não é apenas uma forma de designar: o campo semântico desse termo é infinitamente mais vasto, e mais inquietante. Percebo isso, em um barco que desce o rio Ucayali, quando ofereço um copo de água potável ao dono de uma serraria que me fala de seus projetos de desmatamento. Ele me agradece e acrescenta: "Um garoto daqui nunca teria aceitado: as mães dizem a eles que os alimentos e bebidas oferecidos pelos gringos estão envenenados".
A tocha que atordoa os indígenas
O fato é que em toda a bacia amazônica, passando de afluente em afluente, circulam as histórias mais terríveis sobre nós, os gringos. Em uma vila onde não há luz elétrica, caminho uma noite pela rua, iluminando meu caminho com uma dessas lanternas de última geração, que se usam na testa, como os mineiros, para poder ter as mãos livres. O guia me pede para tirá-la: "Aqui, muitas pessoas acreditam que os gringos aparecem à noite saindo da floresta, para sequestrar os indígenas que eles atordoam com uma luz muito potente que têm na cabeça, como um laser" (indios é um termo considerado desprezível, usa-se antes "nativo" ou "indígena"). É a história dos pelacara que ressoa até Iquitos e Manaus, como uma lenda metropolitana que retornaria, de Londres a Roma, e ao Cairo (El Pelacara é também o título de um conto do escritor colombiano Nelson Estupinan Bass). Foi assim que ouvi pela primeira vez, em um acampamento na selva: "Esses gringos sequestram os indígenas à noite, cujos corpos são encontrados com o rosto sem pele" (daí o nome: em espanhol, cara significa "rosto"). Às vezes, eles até tiram os olhos deles, "últimamente, até as falanges dos dedos". "Eles vendem os rostos dos nativos para empresas farmacêuticas ou para ricos colecionadores de cabeças? Eles usam as falanges para criar identidades falsas para as impressões digitais? Por que fazem isso, ninguém sabe dizer. Mas todos têm medo dos pelacaras".
De fato, uma história dessas não viria à mente de nenhum europeu. À primeira vista, é como se os indígenas atribuíssem aos brancos suas próprias obsessões ancestrais: no fundo, eram bem certos povos amazônicos, e não europeus, que guerreavam para poder cortar as cabeças de seus inimigos, trabalhá-las, decorá-las, orná-las e pendurá-las diante de suas portas. Mas, depois, pensamos no "escândalo do Putumayo" (uma região colombiana que leva o nome de um afluente do Rio das Amazonas), na época da borracha que, de 1880 a 1920, mudou para sempre a fisionomia de toda a Amazônia, e que é conhecida principalmente graças ao filme Fitzcarraldo, de Werner Herzog. No Putumayo, no início do século XX, reinava um emulo ainda mais cruel e cínico que Fitzcarraldo, Julio C. Arana, que, pela força ou pela persuasão, havia limpado todo o território de seus concorrentes colombianos e bolivianos, e recrutado um verdadeiro exército de mercenários internacionais que defendiam seu reino arma na mão: cerca de 50.000 índios da região eram ali reduzidos à escravidão e submetidos a tratamentos cuja inumanidade desafia hoje toda imaginação. "Ao ler os grossos fascículos do inquérito, esgota-se com a uniformidade do horror, para não mais estremecer de náusea senão diante dos fatos mais ferozes: mulheres dadas como alvos para os exercícios de tiro dos homens de Arana, crianças cortadas em pedaços para servir de alimento aos cães dos capatazes, homens castrados, cujos órgãos eram cozidos, no fim do suplício, antes de obrigar suas mulheres a comê-los, ou esta mulher queimada viva, como tantas outras para o maior divertimento de seus carrascos, mas neste caso, envolvida na bandeira peruana, primeiro impregnada de querosene", escreve o grande antropólogo André-Marcel d’Aran em A Amazônia peruana indígena (Plon, Paris, 1982). E ele acrescenta que Arana nunca foi punido, tornou-se até senador do Peru e, nos anos sessenta, um de seus netos foi senador de Iquitos.
O texto de d’Aran faz pensar, por sua vez, em Pedro Leon (1519-1554), que, na Cronica del Perú, fala de um "português chamado Roque Martin que pendura em sua varanda pedaços de índios para alimentar seus cães, como se fossem animais selvagens": os protagonistas mudam, os séculos passam, mas as formas espantosas da ferocidade permanecem monotonicamente as mesmas. Com tais precedentes ao fundo, compreende-se melhor a ansiedade com a qual até o mais cético contaria essas lendas de horror: "Eu não acredito nisso, mas nunca se sabe, as mesmas histórias retornam de fontes demais. Por exemplo, uma vez, um amigo meu pescava à noite com um arpão, quando viu sair do rio um homem alto, vestido inteiramente de preto, com nadadeiras, uma máscara e uma arma. Então meu amigo lançou seu arpão, o homem caiu na água. Meu amigo diz que o matou, mas que ninguém nunca veio reivindicá-lo".
A história mais assustadora é relatada assim: "Eu trabalhava em um campo de petróleo na selva. Tinha um colega de quarto que sempre bebia. Uma noite, ele se embriagou e me contou toda a história. Os gringos do Instituto Linguístico de Verano (ver o próximo episódio) ofereceram-lhe um trabalho, prometendo que ele não teria mais problemas, mas que não deveria contar a ninguém, nem mesmo à sua esposa. Eles o levaram de avião para o meio da selva e lá, ele descobriu que seu trabalho era matar indígenas. Eles os adormecem, ou os matam, com uma lanterna que emite um raio muito forte. Eles os levam para uma casa onde lhes retiram órgãos que vendem para transplantes e depois os penduram de cabeça para baixo, abertos ao meio, sobre uma fonte de calor muito forte, de modo a recolher a gordura, porque parece que o óleo dos indígenas é insuperável para os aviões e naves espaciais dos gringos. Mataram milhares deles. É por isso que as pessoas de muitas vilas têm medo quando chegam gringos como vocês".
Pergunto: "Como é que esse colega começou a contar tudo isso? Ele não tinha medo?". A resposta: "Ele tinha remorsos, arrependeu-se e, além disso, não havia sido pago pelo seu trabalho" lembra o início de outro livro, Thy Will Be Done. The Conquest of the Amazon: Nelson Rockefeller and Evangelism in the Age of Oil, de Gérard Colby e Charlotte Dennett (HarperCollins, 1995). O volume abre com esta cena: na escuridão do confessionário, um homem, Araide Pereira, conta seus crimes a um padre. "Ele participou de um extermínio em massa e não pode mais continuar a viver com seus remorsos. Além disso, não lhe pagaram os quinze dólares que haviam prometido". Era 1963, não mais na época da borracha, mas na dos novos materiais tecnológicos, neste caso a cassiterita, necessária para produzir estanho. O povo dos Cintas Largas teve a infelicidade de habitar justamente nessa zona, ao lado do rio Aripuana, onde a firma Arruda and Junqueira Company havia descoberto um filão desse minério raro. Decidiu-se então fazer decolar, no dia em que os Cintas Largas se reuniam na praça de sua vila para festejar, de uma das pistas abertas na selva, um Chesna equipado com duas armas: açúcar na primeira passagem para atrair os índios e acalmar seus temores, e dinamite para lançar na segunda passagem, quando estivessem todos bem expostos. Depois disso, para eliminar todos os sobreviventes, enviou-se uma equipe de sete homens, entre os quais Araide Pereira: antes de descobrir onde haviam se refugiado todos os Cintas Largas em fuga, o comando vagou pela selva por mais de seis semanas. Então, atacaram ao amanhecer e mataram todos os indígenas, exceto um menino e uma menina. O chefe do comando disparou uma bala na cabeça do menino, pendurou a menina em uma árvore com as pernas afastadas, de cabeça para baixo, e esquartejou-a com um único golpe de facão. Também aqui, os responsáveis nunca foram punidos. O padre que havia recebido a confissão foi morto em um acidente de carro. O piloto do avião que havia lançado a dinamite pereceu em um acidente de avião. Dois réus se afogaram em "expedições de pesca", o chefe dos comandos foi morto por coletores de borracha durante uma revolta. Quatro outros réus desapareceram.
O massacre dos Cintas Largas
Remorsos e não pagamento não são, portanto, o único elemento que liga hoje a "lenda" que me contam ao massacre dos Cintas Largas em 1963 (remorsos e não pagamento já haviam contribuído para revelar também o escândalo do Putumayo em 1907): há outro detalhe comum ao horror, o da vítima pendurada de cabeça para baixo e esquartejada.
Os maias haviam entendido tudo há quatro séculos: seu livro Chilam Balam descreve os brancos como "predadores de dia, criminosos à noite, assassinos do mundo". Se jamais existir um "fardo do homem branco", não se trata certamente da missão "civilizatória", como pensava Rudyard Kipling, mas é realmente o peso desse passado de genocídios e atrocidades que te mergulha em constrangimento diante da extraordinária gentileza que os indígenas amazônicos mostram para contigo. Apesar de tudo.
A ponto de você acabar achando delicada, poética e imerecida, essa crença que te contam quando, de barco no imenso rio, você vê saltar sobre a água os grandes golfinhos rosados, "que se chamam bufeos porque, quando saem à superfície, para respirar, fazem um barulho como booou". Segundo os shipibo, um povo que habita ao longo do Ucayali, a jusante de Pucallpa, o bufeo é um ser sobrenatural, um demônio, que aparece como um gringo atraente que seduz e engravida as mulheres indígenas que o olham, e que darão à luz crianças de pele clara (essa crença eu a encontrarei depois confirmada em um muito recente trabalho do antropólogo francês Jacques Tournon). "É por isso que, se ela vê um bufeo, uma mulher deve fugir da margem do rio". (I. a seguir)
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