Document fără nume
Cădere liberă
15 octombrie 2012
Am văzut recent filmarea care arată căderea lui Baumgartner, de la o altitudine de 39.000 de metri.
Din interviul său, a spus că s-a speriat foarte tare când a intrat în vârtej, nefăcând nimic, probabil din cauza aburului care s-a format pe vizieră. Se prevedea însă încălzirea vizierei. Dar în timpul urcării, care a durat în totalitate două ore și jumătate, la circa 20 km altitudine, Baumgartner a semnalat că sistemul de dezaburire prin încălzire a vizierei nu funcționa corect. Totuși, la 39 km altitudine, a sărit. A căzut de la 36 km, atingând viteza de 1.341 km/h (Mach 1,24). Astfel, a devenit primul parashutist care a traversat... bariera sonoră.
****http://en.wikipedia.org/wiki/Red_Bull_Stratos
Echipamentul său este presurizat, altfel la altitudinea de 20 km, saliva i-ar fi început să fiarbă. Este altitudinea la care presiunea este de 47 mm Hg (limita Armstrong) și unde apa (și toți lichidele corporale umane) începe să fiarbă la temperatura de 37°C. Un om aruncate în spațiu la o altitudine mai mare, fără echipament presurizat sau cu un echipament rupt, ar vedea sângele să se umple de bule.
Dar pe măsură ce cobora, viziera i s-a acoperit de abur. Fără referințe terestre, nu mai putea controla căderea. Când a intrat în vârtej, mă întreb chiar dacă știa în ce sens se rostogolea! Bună ziua, anxietatea. În cele din urmă, Baumgartner a deschis parașuta la 2500 m după o cădere liberă care a durat în total 4 minute și 19 secunde.
Mi-a adus aminte de un amintire: prima mea cădere liberă. Aveam 20 de ani.
Făcusem deja 10 sau 15 sărituri automatice, sărind dintr-un Haviland Dragon, avionul descris foarte bine de Léo în banda desenată Kenya, în mai multe volume (vă recomand această serie de cinci, este excelentă).
Haviland Dragon
Dragonul este și avionul din filmele lui de Funès, la fel cum glisorul C-25S, pe care îl vezi la sfârșitul Marii Vădruite, este acela pe care am învățat să zbor.
C-25-S, un biplasă.
Un detaliu despre această mașină: C-25-S nu decolă, ci... se lăsa, cobora încet.
Vedeți comentariile despre utilizarea acestui glisor în Marele Vădruite la acest link:
http://nimotozor99.free.fr/planeurs-grande--vadrouille.htm
Să revenim la parashutism. Mergea bine. În acea vreme săream cu "hemisferice", surplusuri ale armatei, foarte uzate. Uneori existau găuri în voală. Atunci monitorii le marcau cu cerneală, rotund, cu data. Uneori gaura creștea brusc. Atunci ne rămasem cu... un parașută cu fisură. Ajungeam la sol puțin mai repede, dar nu mult mai repede decât viteza normală de coborâre de 6 m/s.
Faceam „mânuși de test”. Adică săream, cu o SOA (sârmă de deschidere automată). Dar aveam o mânușă de deschidere „comandată”, introdusă în locaș, cu cablul trecând prin căștii. După trei secunde, o trăgeam. Asta arăta că în acele sărituri nu eram complet amețiți, că țineam minte ce se întâmplă.
În cele din urmă, după 15 sărituri, monitorul meu mi-a spus: „Bine, o să sarî în comandat”. Astfel, echipăm parașuta corespunzător. Dragonul decolează, urcă la 600 m altitudine. Pasează pe aripă stângă, ținându-mă de suport, față coadă. Și hop, sar. Număr:
- Un, doi, trei...
și trag mâna dreaptă pe spatele stâng, pentru a prinde mânușa.
Fără mânușă...
Am gesturi de un tip care caută cheile. Apoi mă gândesc, înainte să mă hotărăsc să trag mânușa de pe spate.
- Sfântă, această mânușă trebuie să fie undeva!
Îmi întind mâinile în spate și simt căștia metalică care iese din parașută, care se rotește.
Desigur, este cusută pe spatele stâng. Parașuta este veche, cusătura s-a rupt. Prind lucrul cu amândouă mâinile și trag. Dar în acele trei secunde de „gândire”, m-am întors și am ajuns pe spate. Văd parașuta care îmi trece între picioare.
Fericit, în acea vreme, trecusem la „parașute cu căștii”, numite „suspensii întâi”, nu „voală întâi”. Ceea ce vezi ieșind între picioarele mele nu este voala parașutei, ci o șosetă lungă din nylon, în interiorul căreia voala era introdusă. Cele șase metri de suspensii erau fixate în zig-zag pe o plăcuță, cu ajutorul elastice. Lucrul de sus este un extractor, o felie cu resort în spirală, proiectat pentru o prindere maximă în vânt. Acesta iese primul, prinde vântul și trage parașuta. Apoi elasticele care fixează suspensiile se rup. Aceste eforturi întârzie deschiderea parașutei și, în același timp, îl readuc pe neîndemânatic în poziția corectă, capul sus, picioarele jos.
La parașutele cu cutie, „parașutele moderne” (față de aceste anticătăți), întârzierea deschiderii este obținută printr-un dreptunghi de nylon gros, care înconjoară suspensiile în patru, trecând prin ochiuri mari, și care le eliberează progresiv, coborând, pentru a se plasa deasupra capului parașutistului.
„Glisorul” deasupra parașutistului.
În continuare, despre amintiri: aceste vechi parașute hemisferice aveau un comportament ciudat când se deschideau în cădere liberă, la 50 m/s (o viteză normală, pe care o atingi după 8 secunde de cădere). Când se deschideau, capturau o masă mare de aer, pe care o accelerau în jos. Toată aerul înconjurător voalului era „supraaccelerat”, ceea ce făcea ca voalul să se închidă aproape complet, lăsând doar o intrare de 50 cm diametru, pentru a se deschide în final.
Să revenim la prima mea cădere liberă.
La sol, monitorul meu alergă.
-
Ce-i asta? Trei secunde, nu sunt șase! Și ai deschis fiind pe spate. Nu-i deloc bine!
-
Ai văzut parașuta pe care mi-ai dat-o?
-
Oh... Doamne!
Și atunci toți aceștia se gândesc: „Asta e o persoană cu sânge rece de oțel”. Mă supraestimează, mă supraevaluate. Toți monitorii doresc un tip care a mers după mânușa de deasupra capului. Dar aici începe totul să meargă prost. Nu sunt mai priceput decât alții. Dar la următorul sărit, mi s-au dat 10 secunde de cădere liberă, apoi 20 la al treilea sărit. O progresie prea rapidă pentru un începător ca mine.
Imaginează-ți că ai făcut prima ta călătorie cu un avion monomotor ușor și că te pui la următorul zbor cu un vânător de război din al Doilea Război Mondial, un Spitfire, apoi la al treilea cu un avion de viteză.
În acea vreme săream „în T”, nu cum se face acum, cu brațele și picioarele deschise și îndoaite. Trebuia să păstrăm picioarele împreunate, întinse, și să întindem brațele, să ne încovoiem maxim. Bine, făceam tot ce puteam. Și brusc am intrat în vârtej, ca austriacul. De ce? Probabil pentru că picioarele mele împreunate nu erau la aceeași înălțime, iar asta se comporta ca un aripioară.
Pentru a vira, mă roteam. Și se accelera. Mă gândeam, dar nu mă învățase cum „a pilotat” această ciudată mașină zburătoare care era propriul meu corp. Mă rostogoleam pentru a opri mișcarea de vârtej. Nu știu ce am făcut, dar brusc s-a pus să vârtejească în sens invers, și mai repede. Când a ajuns la un tur/secundă, am tras de mânușa de deschidere.
Parașuta s-a deschis, dar suspensiile s-au înfășurat. Am făcut două sau trei rotații într-un sens, apoi două în celălalt, și în cele din urmă s-a oprit.
Totul pentru a spune că, când faci un vârtej în cădere liberă, te simți rău. În mod normal, nu se întâmplă. În legătură cu austriacul, era și mai periculos, având în vedere că era echipat cu un parașută cu cutie, a cărei deschidere era mai delicată decât la o hemisferică. Vedeți voala ieșind în filmare. Deschiderea a fost întârziată de un „încetător de deschidere”, care echipa aceste „parașute moderne”. Nu știu la ce altitudine a deschis, complet orb...
În acest sport se întâmplă o mulțime de lucruri care nu sunt în manuale. Un prieten de 90 kg a făcut un carou pe capota unei 2 CV ale unei bune surori, care frână ca o nebună. Nu vă spun starea mașinii. Iubita mea de atunci, Annika, o suedeză, a deschis parașuta prea devreme. Așa că a ratat zona de aterizare. Căutând un loc unde să ater