Поезія інших
Я особисто не пишу віршів. Я пишу пісні. Але інші мають цей талант. Я вирішив створити сторінку, де будуть зберігатися їхні твори. ---
Людина дуже дурна
Людина дуже дурна,
Коли вона в коханні.
Вона вважає себе поетом,
Вона відчуває гру
Випадковості.
Вона рухається навтьоки,
І стикається з меблями,
Вона отримує синці
І кіно.
Вона посміхається проходящим,
Вона переповнена,
Вона розливається.Іноді вона дратує,
Вона втомлює,
Їй треба в perdонати,
Бо в ній немає злих намірів.
Її душа здіймається,
Зіткнення, розлиття?
Ні, не це гра,
Він відскочить, бо,
Чи існує зло,
Яке б так багато доброго робило?
— Клір Буген, 24 квітня 2012 р. ---
Небо!
Небо!
Послухай людей тут, на землі.
Вони кричать або не справляються.
Від відчаю в мовчанні
Вони розгортаються в усі боки,
Вони йдуть
Навідь куди?Щоб висловити своє кохання чи страждання,
Люди мають
Слова.
Часто вони їх утримують,
Але чому — я не знаю.
Тоді всі вони тиснуться
На краю губ,
Вони розпухають, задихаються, зупиняються,
І вибухають,
Виливаючи в тіло цих людей,
Хворих на мовчання,
Мертвих,
Свою смертельну отруту.Життя тече,
Дні рахуються,
Розовий, білий, чорний пісок,
Хамелеоновий пісок,
Ти ковзаєш, непомітний,
М’який і круглий,
Між моїми пальцями.
— Клір Буген ---
Він повільно помирає
Він повільно помирає,
Той, хто не подорожує,
Той, хто не читає,
Той, хто не слухає музики,
Той, хто не вміє знайти
Під своїми очима.Він повільно помирає,
Той, хто стає рабом звички,
Кожного дня повторюючи ті самі шляхи,
Той, хто ніколи не змінює орієнтири,
Ніколи не відрізняється зміною кольору
Своїх одягів
Або не говорить з незнайомцем.Він повільно помирає,
Той, хто уникав страсті
І її вихору емоцій,
Тих, що дають світло в очах
І відновлюють зламані серця.Він повільно помирає,
Той, хто не змінює курсу,
Коли йому сумно
На роботі чи в коханні,
Той, хто не ризикує,
Щоб реалізувати свої мрії,
Той, хто ні разу в житті
Не втік від здорових порад.Живи зараз,
Ризикуй сьогодні,
Дій відразу,
Не дай собі повільно помирати,
Не відмовляй собі в щасті.
— Пабло Неруда ---
Вогонь
Уявімо, що вогонь розповідає тобі історії,
Такі, які вони розповіли мені. Ось вони:Історії смерті, образи, вглиб моєї ретини,
Від жорстокості, важкої для опису.Образ маленької дівчинки, що біжить до нас,
Розкинувши руки, гола,
Після бомбардування напалмом.Образ монаха, що самознищився перед світом,
Щоб протестувати проти Жахливої Війни.Образ великої хреста, що вибухнув,
Від божевільних, у масках.Варварський образ, наче чарівниць, на кострах.
Образ маленького Бамбі,
Збитого в лісі, що горить.Образ ритуальних погребінь на Балі,
Таборів смерті.Що кажуть про вогонь?
Що він тліє, вибухає, знищує,
Знищує, руйнує, з'їдає.Але також, що він гріє, очищає, насичує,
Дозволяє відродження.Протиріччя.
Вогні кохання, заборонені вогні,
Вогні радості та солом'яних вогнів.Серця, що вогнем і кров’ю,
Наверху дном.Мрії про злиття, вибух вулкана,
Котел металургійної фабрики.Червоний вогонь.
Можливо, історія закінчується тут.
— Клір Буген ---