Alcohol al volante: la horror absoluta

Alcohol al volante: la horror absoluta

Un último antes de la carretera

creado el 12 de junio de 2005 - actualizado el 17 de marzo de 2007 (pie de página)

Antes de hablar de este tema del alcohol al volante, un recuerdo vuelve de mi pasado. Era estudiante en Supaéro. Debe haber sucedido en 1959 o 1960. La escuela aún estaba ubicada en París, en el bulevar Victor. Acogía (y supongo que aún lo hace) dos tipos de estudiantes. Los primeros eran ingenieros civiles, los segundos eran estudiantes que provenían del Politécnico y que ingresaban entonces en Supaéro "como escuela de aplicación". Al final de dos años de estudios se convertían en "ingenieros militares del Aire". Uno de ellos se llamaba Gildas Rouvillois. Tenía una Renault Dauphine y una buena pipa cubierta de piel de foca. Esa era la moda de la época. Un día tuvimos la oportunidad de ser invitados a una cabaña para esquiar. Duvillois debía llevarnos a todos con su coche.

Antes de ser asignado a Supaéro, había deseado ser piloto de caza y había estado en la base de Meknès, en Marruecos. Allí había sido asignado a aviones monorreactores supersónicos Dassault "Ouragan", antepasados del Mirage III, que se utilizaban como aviones de entrenamiento.

El avión Dassault "Ouragan"

Se entrenaba a los pilotos disparando, haciendo que se lanzaran hacia objetivos remolcados, sobre los cuales disparaban con su "cámara cinematográfica". Pero Rouvillois (que luego se convirtió en ingeniero general en la DGA, en la dirección general de armamento) tenía un método muy personal para realizar sus pasadas de tiro. Se lanzaba sobre el objetivo y daba un golpe de palanca y de timón al último momento, para evitar la colisión.

Después de unos meses, sus instructores le explicaron con delicadeza que tendría más probabilidades de vivir más tiempo trabajando en una oficina. Fue trasladado a Francia y asignado al cuerpo de ingenieros militares del aire.

Él mismo me contó esta historia. Sin duda frustrado por no pilotar más jets, se había comprado una Renault Dauphine, evidentemente mucho menos potente y sin alas.

La Renault Dauphine

Rouvillois no bebía, pero en la carretera no había perdido sus reflejos de piloto de caza. Así, cuando adelantaba un coche, se lanzaba sobre él con el pie al fondo (en aquella época, la Dauphine, terriblemente inestable debido a la posición trasera de su motor, alcanzaba en picada 120 km/h). Cuando estaba casi sobre el "vehículo objetivo", daba dos giros bruscos del volante para adelantar.

Nosotros no pasamos Meulun.

Cuando Rouvillois se lanzó sobre su último vehículo objetivo, era en descenso. Se trataba de un pequeño camión negro que circulaba a velocidad moderada, manteniendo bien su derecha. Un primer giro del volante de nuestro politécnico puso la Dauphine sobre las dos ruedas de la derecha. Inmediatamente dio un giro de volante inverso, lo que nos puso sobre las dos ruedas de la izquierda. El tercer giro del volante nos lanzó en una serie de volteretas hacia el lado izquierdo de la carretera. El conductor del camión, sin darse cuenta de nada, continuó su camino con inocencia. ¿Cómo podría imaginar que había sido confundido con un objetivo remolcado por un antiguo piloto de caza que aún se creía al mando de un jet?

En aquella época no existían los cinturones de seguridad. El paso de un pequeño terraplén nos hizo salir de nuestros asientos. Recuerdo muy bien que, flotando en la parte delantera del vehículo, vi el coche girar. También vi a Duvillois salir del coche por la puerta que se había abierto al impacto, iniciando un vuelo planeado de varios decenas de metros (quizás era normal, después de todo, para un piloto).

Lo que me sorprendió fue el silencio que siguió. El coche estaba tumbado en el costado. Pude salir por la puerta. Rouvillois había aterrizado en un árbol, milagrosamente ileso. Se deslizó como un fruto bien maduro. Tenía una camisa blanca y me di cuenta de que estaba roja de sangre. Me dije que quizás había perdido una oreja o algún otro accesorio corporal. Mientras me extraía del vehículo hice algunas verificaciones. Mi nariz seguía en su lugar, mis orejas también. Mis manos estaban indemnes. Pero ¿de dónde venía toda esa sangre? ¿Tenía un agujero en la cabeza?

Una de mis orejas había sido desgarrada.

Rouvillois había recuperado la conciencia. Dijo:

• En el maletero delantero... mi abrigo con mi cartera, mis... papeles...

Hay personas que, después de un fuerte impacto, buscan primero recuperar su identidad.

Me había alejado unos diez metros del coche cuyas ruedas aún giraban. Pero en lugar de acercarme a él, algo me detuvo. Bien que hice. El depósito de combustible, que contenía cuarenta litros, se incendió. Sucedió exactamente como en las películas de Belmondo. El coche fue inmediatamente rodeado por una bola de fuego amarilla brillante. En unos segundos, los cinco neumáticos estallaron. Me alejé más de cien metros del vehículo para no ser cocido por el intenso radiación producida por el incendio.

Mientras el combustible terminaba de quemarse emprendí el intento de detener un coche en la carretera de gran tráfico que acabábamos de dejar por el aire. Pero los conductores, al ver el vehículo en llamas y a mí que me movía con mi camisa roja de sangre, aceleraron y hicieron un giro para evitarme y continuar su camino.

Conté setenta.

Logré detener al setenta y primero colocándome directamente en medio de la carretera, brazos en cruz. Logró esquivarme pero, pensando que quizás había anotado su número, se detuvo unos metros más allá. Corrí hacia él antes de que también él se escapara, abrí su puerta. Me dijo entonces:

• ¿Necesita ayuda?

Lo felicité por su notable sentido de observación. Nos llevó al hospital de Meulun. Rouvillois, claramente conmocionado por su aterrizaje en el árbol, no dejaba de repetir:

• Debo tener el bazo aplastado. Hay gente que tiene accidentes. Se cree que no tienen nada, pero en realidad tienen el bazo aplastado y mueren de repente...

Fuimos admitidos en urgencias. El bazo del politécnico había resistido. La sangre que manchaba mi camisa provenía de mi oreja derecha, que solo se sostenía por un pedazo de carne. El interno se ofreció a quitar el trozo, pero me opuse:

• Intente coserlo. Si no se mantiene, aún tendré tiempo para quitarle ese lóbulo de oreja.

La experiencia me dio la razón. Todo se recompuso bastante rápidamente. En el autobús que nos devolvía a París, Rouvillois me preguntó:

• ¿Cuáles son los coches franceses estables?

La Dauphine, como es bien conocido, no era un prodigio de estabilidad. Pero de la forma en que conducía, creo que habría sido capaz de hacer volteretas a un tanque.

Volví al lugar del accidente al día siguiente, todavía en autobús. Nunca olvidaré lo que encontré allí. Todo había desaparecido, convertido en la más fina ceniza, en el centro de la cual se encontraban paquetes de vidrio que representaban lo que quedaba del parabrisas y las ventanas laterales que se habían fundido por el calor. No quedaba ni rastro de tela, cuero o plástico, nada. Ningún ob...