La poesía de otros
Personalmente no escribo poemas. Compongo canciones. Pero otros tienen este talento. He decidido crear una página para poner sus composiciones. ---
El hombre es todo tonto
El hombre es todo tonto
Cuando está enamorado.
Se cree poeta
Se entusiasma con el juego
Del azar.
Anda a ciegas,
Y se choca con los muebles,
Se hace moretones
Y de cine.
Sonríe a los transeúntes,
Se desborda,
Se derrama.A veces molesta,
Aburre,
Hay que perdonarle
Porque no hay maldad en él.
Su alma está herida,
Herida, derrotada?
No, no de ese juego,
Volverá a rebotar porque,
¿Existe un mal
Que haga tanto bien?
— Claire Bougain, 24 de abril de 2012 ---
El cielo
El cielo
Escucha a los hombres de aquí abajo.
Gritan o no se atreven.
De desesperación en silencio
Se agitan en todas direcciones
Avanzan
Hacia qué?Para decir su amor o su dolor,
Los hombres tienen
Las palabras.
Demasiado a menudo las retienen
Por qué razón, no lo sé.
Todos entonces se empujan
Al borde de los labios,
Se inflan, sofocan, se ahogan,
Y explotan,
Derramando en el cuerpo de estos hombres
Enfermos del silencio,
Moribundos,
Su veneno mortal.La vida fluye
Los días se cuentan
Arena rosa, blanca, negra
Arena camaleón
Te deslizas, invisible,
Suave y redonda,
Entre mis dedos.
— Claire Bougain ---
Muere lentamente
Muere lentamente
Aquel que no viaja,
Aquel que no lee,
Aquel que no escucha música,
Aquel que no sabe encontrar
La gracia con sus ojos.Muere lentamente
Aquel que se convierte en esclavo de la costumbre,
Recorriendo cada día los mismos caminos,
Aquel que nunca cambia de punto de referencia,
Nunca se atreve a cambiar el color
De sus ropas
O nunca habla con un extraño.Muere lentamente
Aquel que evita la pasión
Y su torbellino de emociones
Que dan luz en los ojos
Y reparan los corazones heridos.Muere lentamente
Aquel que no cambia de rumbo
Cuando está infeliz
En el trabajo o en el amor
Aquel que no corre riesgos
Para realizar sus sueños,
Aquel que, en toda su vida,
Nunca huyó de los consejos sensatos.Vive ahora
Arriesga hoy
Actúa de inmediato
No te dejes morir lentamente
No te privas de ser feliz.
— Pablo Neruda ---
El fuego
Imagina que el fuego te cuenta historias
como las que me contó a mí. Aquí están:Historias de muerte, imágenes impresas en mi retina,
de una violencia difícil de describir.Imagen de una niña corriendo hacia nosotros,
brazos en cruz, desnuda,
después de un bombardeo con napalm.Imagen de un monje que se inmoló frente al mundo
para protestar contra la Mala Guerra.Imagen del incendio de una gran cruz
por locos encapuchados.Imagen bárbara de supuestas brujas en la hoguera.
Imagen de un pequeño Bambi,
perdido en un bosque en llamas.Imagen de cremaciones rituales en Bali,
de campos de la muerte.¿Qué se dice del fuego?
Que arde, estalla, destruye,
arrasa, devasta, devora.Pero también que calienta, purifica, fertiliza,
permite una renovación.Ambivalencia.
Fuegos del amor, fuegos prohibidos,
fuegos de alegría y fuegos de paja.Corazones puestos a fuego y sangre,
patas arriba.Sueños de fusión, erupción volcánica,
caldero de la fábrica metalúrgica.Fuego rojo.
Quizás la historia termine aquí.
— Claire Bougain ---