¡Expulsa lo sobrenatural y volverá al galope!
7 de mayo de 2007
Uno puede preguntarse: "¿por qué un título así, en una página que pretende ser un homenaje a mi amigo desaparecido, Jacques Benveniste?".
Es una historia que habíamos empezado a contar, con uno de sus alumnos, Francis Beauvais, autor de dos libros, que son de "lectura libre" en su sitio:
Habíamos previsto construir esto como un diálogo. Pero eso requería demasiado trabajo y había otras urgencias. Así que voy a resumir a grandes rasgos, ahora que Jacques ha muerto.
Era todo menos creyente. Jacques, proveniente de una familia judía, no creía ni en Dios ni en el Diablo. Conservaba una fe ingenua en la Ciencia. Esta le jugó la más loca de las trampas posibles. No voy a retomar esta historia al detalle. Jacques se había enfrentado un día al problema de las Altas Diluciones. Todo había empezado con veneno de abeja. Al inyectarlo en sangre humana se provocaba una reacción de tipo inmunológico. Jacques era ante todo un inmunólogo. Yo no entiendo mucho del tema, salvo que esa reacción se traduce en un comportamiento de glóbulos blancos que se llaman basófilos. Estos "degranulan", liberan sustancias contenidas en minicápsulas y entonces se habla de "degranulación de los basófilos". Se pone el fenómeno en evidencia tiñendo esas cosas y se puede contar "el número de basófilos que han degranulado" con ayuda de un microscopio.
Así que ahí está mi Jacques que un buen día sigue lo que le habían sugerido. Diluye, diluye, hasta saciarse. El efecto se atenúa, se atenúa. Y luego, sin avisar, he aquí que remonta, cuando en función de esa dilución ya no debería quedar la menor molécula de veneno en ese maldito tubo de ensayo.
- Diluyan... diluyan, siempre queda algo.....
Ben envía ese trabajo a la revista Nature. El referee lo acepta. Está dentro de las normas. El experto estima que los autores son honorablemente conocidos. Pero antes de que el artículo aparezca, John Maddox, el redactor jefe de esa prestigiosa revista, tiene un arrebato.
- ¡Aquí no!
Le conmina a Ben a retirar su artículo diciéndole que, en caso de negarse, le garantiza los peores problemas.
Jacques se niega. El artículo aparece y es el escándalo. Nature envía al Inserm 200, a casa de Benveniste, un comando constituido por biólogos, más un físico acompañados por Randi, un prestidigitador encargado de detectar los fraudes. Es insultante. Pero el equipo se presta al juego, aunque los resultados resultan decepcionantes. Las botellas de champán se quedan tristemente en el frigorífico.
Maddox exulta, pretende que en el artículo publicado el recuento de los famosos gránulos, efectuado por una ayudante de laboratorio, está viciado de error. Benveniste se lanzará entonces a un combate que, con los años, acabará con su salud. Busca un experimento que esté exento de esa posible falla humana y encuentra la manera de acelerar los latidos de un corazón de rata con no sé qué más, pero igualmente diluido. Charpak, académico, premio Nobel de física, es invitado al laboratorio y testigo de un experimento exitoso. Se inyecta lo que, en función de las diluciones efectuadas, ya no debería ser más que agua pura. Y he aquí que el corazón se desboca ante los ojos del académico.
Charpak se retira, impresionado.
Pide que el experimento se reedite en otro lugar y esta vez es un fracaso. Jacques no lo entiende. Pasan los años, batalla, busca un protocolo imbatible. Algunas de sus ideas son muy lógicas. Las proteínas van a menudo, por no decir siempre, con un cortejo muy importante de moléculas de agua, que las rodean como un capullo. ¿Cómo, en esas condiciones, podría funcionar el modelo "llave-cerradura" del Instituto Pasteur? ¿Cómo podrían interactuar esas proteínas si avanzan rodeadas de ese colchón que enmascara sus formas?
Sencillo, dice Ben: se comunican mediante ondas electromagnéticas.
La palabra está lanzada. En biología, el electromagnetismo es brujería.
- Diluciones peligrosas....
*- ¿De dónde viene la energía?, dice un químico.
- Las proteínas sirven de antena, de resonadores. Explotan la energía electromagnética ambiental, explica Jacques. Además, cuando encierro esas moléculas a resguardo de una pantalla protectora, de una jaula de Faraday, ¡ya no se comunican!*
Benveniste se lanza entonces a experimentos en los que hace pasar a través de una sustancia biológica, de la que pretende poder registrar la "firma", una onda electromagnética, y lo que emerge va a "activar agua pura", situada en su camino. Más fuerte aún: pretende almacenar en disquete la señal digital, su firma, en cierto modo el "código de barras" de la biomolécula.
Entretanto el Inserm le ha privado de sus magníficos locales, en el primer piso del Inserm de Clamart. Testarudo, instala barracones Algeco en el patio del laboratorio y retoma sus experimentos. Todo eso durará años, de una lucha agotadora, dañina, para un hombre con el corazón remendado muchas veces. Pero Benveniste está persuadido de que la Naturaleza dará su veredicto. Todo es cuestión de protocolo, piensa, confiado. Metódicamente intenta eliminar toda intervención humana. Trabaja entonces en experimentos de coagulación. Las diluciones las efectúa un robot, al igual que el conjunto de las manipulaciones.
A veces los resultados se enredan, pero Jacques confía:
- Quizá no dominamos todos los parámetros, pero acabaremos por desembocar en algo totalmente reproducible. ¡Y entonces! ....
Y entonces el asunto será juzgado, zanjado. Se habrá batido lo suficiente para ello, agotando sus últimas fuerzas. Recorría el planeta en busca de subsidios, daba conferencias. Cuántas veces le dije:
- ¡Jacques, vas a dejar la piel en esto!
Pero ya no podía dar marcha atrás. Había creado "DIGIBIO", el primer "laboratorio de biología digital". Había encontrado patrocinadores, inversores, tomado patentes. Era la carrera hacia adelante completa, sin la menor posibilidad de retorno. Jacques se batía, se batía, solo pensaba en mejorar de manera irrefutable su metodología. Acabó por interesar... al ejército estadounidense en sus investigaciones. ¿Por qué el ejército? Eso, misterio. El caso es que él y sus colaboradores se fueron al otro lado del Atlántico, multiplicaron las demostraciones exitosas.
Los estadounidenses quedaron impresionados, compraron un robot idéntico a la máquina francesa y realizaron bajo la dirección de Jacques esos asombrosos experimentos.
Luego vino el epílogo, el telón abajo. Cuando Benveniste hubo regresado a Francia, los estadounidenses cablegrafiaron:
*- Anulamos el contrato. Ya no funciona....
- ¡Pero bueno! Ustedes vieron. ¡Cuando estábamos allí, funcionaba magníficamente!
- Sí, sí, totalmente. No decimos lo contrario. Pero hemos analizado el conjunto de los experimentos y descubierto cuál era el parámetro clave que hacía que funcionara.
- ¿Y es? .....
- Cuando su colega Mengano estaba presente junto a la máquina, funcionaba siempre. Pero desde que se marchó con ustedes, se acabó... Es así de simple. Es él quien hace funcionar el chisme, a distancia.*
Jacques ya lo sabía, pero se negaba desesperadamente a creerlo. Me decía:
- Es raro. Cuando ese tipo está ahí, simplemente sentado a unos metros de la máquina, funciona mejor. Diría incluso que funciona siempre. Es para no entender nada...
Todo eso olía a paranormal a leguas. Puedo dar fe: era todo menos la taza de té de Benveniste. El ejército estadounidense era su última carta. Los estadounidenses son pragmáticos:
- Cuando el amigo de Benveniste está presente, funciona, todo el tiempo. Cuando no está, ya no funciona. Es así. Pero queda que al final es un fracaso, así que anulamos el contrato ....
He aquí la verdad, tal como la conocí y tal como la conocen también sus estrechos colaboradores. Un científico totalmente racionalista, totalmente honesto, que buscaba el hilo conductor de la pura razón, se había simplemente batido, sin saberlo, con la peor de las raleas posibles, la interacción mente-materia.
Quienes creen que la Naturaleza obedece a lo reproducible, que es racional, se meten el dedo en el ojo hasta el hombro. Es así la mayoría de las veces, pero a veces les reserva malas jugarretas, que dejan al científico completamente en entredicho. Lo no reproducible, lo incontrolable nos deja completamente desarmados. Prefiero las matemáticas. Eso sí es reproducible, al menos en principio.
tres por siete son veintiuno, todos los días de la semana....
En fin, lo digo, pero hay matemáticos que tienen vidas raras. No hace mucho se filmaba la entrevista de uno de ellos que nos contaba cómo hablaba a los árboles, de donde sacaba su ciencia. Cómo, siendo joven, había estado en una secta que se dedicaba a la magia negra y cómo su cabecilla había vendido su alma al diablo por un teorema. Algo importante, sin embargo. La suma de los cubos de los números enteros es un número irracional, o algo parecido.
El joven que había filmado esa secuencia, bajo los artesonados dorados, la borró por descuido, a causa del champán. Pero quizá sea mejor así. Dicho esto, una docena de personas pudieron ver con sus ojos, oír con sus oídos lo que yo conocía desde hacía tiempo. Hay cosas que no se saben clasificar. Es así.
Volvamos a Jacques. Estaba agotado. Se había batido demasiado. La vida se retiraba de él. Su corazón remendado se deshacía. Murió en una mesa de operaciones. Batirse, sé lo que es, ¡vaya que sí! Y me pregunto por qué, entre nosotros tres: él, Bounias y yo, he sobrevivido. Sin duda porque supe desengancharme muchas veces para encontrar refugio en otra parte, en otro ámbito. En el cómic, por ejemplo. Es por eso que he hecho tantas cosas. Sé lo que es encajar fuegos cruzados, implacables. Vuelvo a pensar en la frase de Rémy Chauvin:
- En nuestro mundo universidad-investigación, no hay que exagerar. ¡Nunca va más allá del asesinato!
A continuación, un dibujo que Jacques tenía enmarcado, en su despacho:
Ben y Bounias murieron "en el frente de la investigación". Pero el epílogo más loco es el que conoció Jacques.
Voy a terminar citando una anécdota, que se encuentra en el libro del tipo cuyo nombre he olvidado. Me recordará a su buen recuerdo. Un día un hombre llega al laboratorio de Benveniste con una "máquina" de su invención. Era... una simple cajita, vacía. Sin alimentación, sin antena, nada. Los detalles están en el libro, si se puede llamar a eso detalles. El tipo les hace una demostración de su "aparato" que hace milagros, provoca numerosos fenómenos, a petición. Benveniste y sus colaboradores quedan estupefactos. Cuando el hombre se marcha con su caja vacía, un estrecho colaborador de Benveniste le dice:
*- Bueno, ¿qué hacemos ahora?
- Empezamos por cerrarla.*
.
Ha pasado el tiempo. Jacques murió tontamente, doblado por una quimera viciosa, él que era la honestidad misma. En una época había hecho dibujos. Los he encontrado y se los entrego, en desorden. Una especie de rastro digital.
