Ciclón Katrina. Un testimonio

Katrina: un testimonio

21 de septiembre de 2005

Tras la catástrofe que azotó Luisiana, han afluido documentos a la web. Ha resultado difícil difundirlos todos en bloque por carecer de pruebas irrefutables. Corren rumores según los cuales militares habrían procedido a dinamitar los diques para aliviar los barrios ricos inundando los barrios pobres. Es posible. Otros afirman que la destrucción de estas casas de madera en Luisiana permitirá apropiaciones inmobiliarias en los barrios pobres. En dichos barrios, tres cuartas partes de los residentes no estaban asegurados por falta de medios. Cuando los negros pobres habitaban chabolas de madera, cabe preguntarse si, tras una catástrofe como esta, aún estarán en condiciones de presentar títulos de propiedad. Es posible que incluso esos títulos hayan desaparecido con la inundación. Creo que en materia de apropiación de terrenos edificables se puede confiar en "J.R. Ewing", allí. Cuando están en juego los intereses y los dólares, pueden pasar muchas cosas en América. Como en Francia, pero a otra escala, con un cinismo posiblemente mayor, como si, en definitiva, los estadounidenses siempre hubieran representado una imagen de nuestro futuro (droga, violencia, delincuencia).

La impresión general es que "las cosas no fueron bien allí, tras el paso del huracán Katrina. El equipo dirigente intenta justificarse diciendo que sus servicios no estaban preparados para una catástrofe de tal magnitud. Pero se puede ser escéptico. América dispone de medios muy poderosos. ¿Se hizo todo lo posible para acudir en auxilio de esa gente? Se puede dudar.

Según seáis poderosos o miserables...

He aquí un testimonio que parece fiable.

Gracias a la persona que tradujo este relato.

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Atrapados en Nueva Orleans, primero por las aguas, luego por la ley marcial

el 6 de septiembre

Por Larry Bradshaw y Lorrie Beth Slonsky

LARRY BRADSHAW y LORRIE BETH SLONSKY trabajan en los servicios de emergencias médicas (EMS) de San Francisco y colaboran con Socialist Worker http://www.socialistworker.org/ http://www.socialistworker.org/ . Participaban en una conferencia de los EMS en Nueva Orleans cuando el huracán Katrina azotó la ciudad. Pasaron casi una semana atrapados por las inundaciones---y el cordón establecido por la ley marcial que cercaba la ciudad.

Dos días después de que el huracán Katrina azotara Nueva Orleans, la tienda Walgreens en la intersección de las calles Royal e Iberville permanecía cerrada con llave. La sección de productos lácteos era visible desde los escaparates. Llevaba 48 horas sin electricidad y sin agua corriente. La leche, los yogures y los quesos se estaban pudriendo bajo un calor de cuarenta grados centígrados. Los propietarios y gerentes habían encerrado la comida, el agua, los pañales y las medicinas recetadas y habían huido de la ciudad. Ante los escaparates de Walgreens, el hambre y la sed de los residentes y turistas crecían.

La ayuda prometida por los gobiernos federal, estatal y local nunca se materializó y los escaparates de Walgreens fueron destrozados por los saqueadores. Existía una alternativa. Los policías habrían podido romper un pequeño escaparate para distribuir cacahuetes, zumos de frutas y agua embotellada de manera organizada y sistemática. Pero no lo hicieron. En cambio, pasaron horas jugando al gato y al ratón, expulsando momentáneamente a los saqueadores.

Sospechamos que los medios están inundados de imágenes heroicas de la Guardia Nacional, los soldados y los policías luchando por ayudar a las "víctimas" del huracán. Lo que no verán, de lo que fuimos testigos, es que los héroes y heroínas del verdadero esfuerzo por resolver los problemas del huracán fueron: la clase obrera de Nueva Orleans. Los obreros de la construcción que utilizaron una carretilla elevadora para transportar enfermos y discapacitados. Los ingenieros que pusieron en marcha y mantuvieron generadores. Los electricistas que improvisaron cables de extensión por los barrios para compartir la poca energía disponible con el fin de liberar coches atrapados en los techos de los aparcamientos. Las enfermeras que se hicieron cargo de los ventiladores mecánicos y pasaron horas forzando manualmente aire en los pulmones de los pacientes inconscientes para mantenerlos con vida. Los botones que salvaron a personas atrapadas en los ascensores. Los obreros de las refinerías que entraron en los almacenes de los barcos, "robándolos" para salvar a sus vecinos aferrados a los techos en las aguas de la inundación. Los mecánicos que ayudaron a poner en marcha todos los coches que encontraron para que transportaran gente fuera de la ciudad. Y los trabajadores de la hostelería que recuperaron todo lo que pudieron para improvisar comidas comunitarias para cientos de personas abandonadas. La mayoría de estos obreros había perdido sus casas y no había tenido noticias de sus familias, pero se quedaron y proporcionaron la única infraestructura para el 20% de la ciudad que no estaba sumergida por las aguas.

El día 2, éramos aproximadamente 500 los que habíamos permanecido en los hoteles del barrio francés. Éramos una mezcla de turistas extranjeros, participantes en conferencias (como nosotros dos) y nativos de la ciudad que buscaban seguridad refugiándose en los hoteles. Algunos de nosotros teníamos contacto por teléfono móvil con familiares y amigos fuera de Nueva Orleans. Nos decían una y otra vez que todo tipo de recursos, como la Guardia Nacional y varias decenas de autobuses, llegaban a la ciudad. Los autobuses y los demás recursos debían de ser invisibles, pues ninguno de nosotros los vio nunca.

Decidimos salvarnos nosotros mismos. Entonces pusimos en común nuestro dinero y reservamos 25.000 dólares para hacer venir diez autobuses que nos sacaran de la ciudad. Aquellos que no tenían los 45 dólares necesarios para el billete fueron subvencionados por quienes tenían más dinero. Esperamos 48 horas a los autobuses, pasando las últimas doce horas en la calle, compartiendo la poca agua, comida y ropa que teníamos. Creamos una zona de embarque prioritario para los enfermos, los ancianos y los recién nacidos. Esperamos hasta bien entrada la noche la inminente llegada de los autobuses. Nunca llegaron. Más tarde nos enteramos de que, en el momento en que llegaron a los límites de la ciudad, fueron requisados por el ejército.

El día 4, nuestros hoteles ya no tenían ni petróleo ni agua. La higiene era peligrosamente abismal. Mientras la frustración y la desesperación aumentaban, también lo hacían la criminalidad y el nivel del agua. Los hoteles nos expulsaron y cerraron sus puertas, diciéndonos que las "autoridades" habían pedido que nos uniéramos al Centro de Convenciones para esperar allí los autobuses. Cuando entramos en el Centro, finalmente nos encontramos con la Guardia Nacional. Los guardias nos dijeron que no se nos permitiría entrar en el Superdome, ya que el principal refugio de la ciudad se había degradado hasta convertirse en un infierno humanitario y sanitario.

Los guardias también nos dijeron que el único otro refugio de la ciudad, el Centro de Convenciones, también estaba cayendo en el caos y que estaba prohibido a los policías dejar entrar a nadie más. Naturalmente, preguntamos: "Si no podemos ir a los dos únicos refugios de la ciudad, ¿cuál es nuestra alternativa?". Los guardias nos dijeron que era nuestro problema y que no tenían agua que darnos. Esta fue la primera de nuestras numerosas encuentros con las "fuerzas del orden" ineptas y hostiles.

Caminamos hasta la comisaría de Harrah en Canal Street y allí oímos lo mismo, que deberíamos arreglárnoslas por nosotros mismos y que no tenían agua que darnos. Nuestro grupo contaba ahora con varios cientos de personas. Celebramos una asamblea general para decidir qué acción emprender. Acordamos acampar frente a la comisaría. Estaríamos expuestos a los medios y constituiría una humillación visible para las autoridades de la ciudad. La policía nos dijo que no podíamos quedarnos. Aun así, empezamos a instalarnos y a montar un campamento. Poco después, el comisario cruzó la calle para dirigirse a nuestro grupo. Nos dijo que tenía una solución: deberíamos caminar hacia la autopista Pontchartrain y cruzar el gran puente de Nueva Orleans, donde los policías tenían numerosos autobuses esperándonos para sacarnos de la ciudad. La multitud aplaudió y comenzó a animarse. Reunimos a todos y explicamos al comisario que circulaban muchas informaciones falsas. ¿Estaba seguro de que los autobuses nos esperaban? El comisario se volvió hacia la multitud y declaró con pasión: "Les juro que los autobuses están ahí."

Nos organizamos y éramos 200 los que caminábamos hacia el puente con mucha emoción y esperanza. Mientras pasábamos por el Centro de Convenciones, varios nativos de la ciudad vieron nuestro grupo determinado y optimista y preguntaron a dónde íbamos. Les repetimos las fantásticas noticias. Las familias tomaron inmediatamente sus pocas pertenencias y se unieron a nosotros. El tamaño de nuestro grupo se duplicó, y luego se duplicó de nuevo. Llevábamos con nosotros bebés en cochecitos, personas apoyadas en muletas, ancianos y otros en sillas de ruedas. Caminamos los 4-6 km hasta la autopista y subimos la empinada rampa que nos llevaba al puente. Ahora llovía, pero la lluvia no mojaba nuestro entusiasmo.

Cuando llegamos cerca del puente, los policías armados formaron una línea a través de los pilares del puente. Antes de que nos acercáramos lo suficiente para hablar con ellos, comenzaron a disparar sus armas por encima de nuestras cabezas. Esto hizo huir a la multitud en todas direcciones. Mientras la multitud se dispersaba, algunos de nosotros nos acercamos a ellos para entablar conversación. Les repetimos nuestra conversación con el comisario. Los policías nos informaron de que ningún autobús esperaba. El comisario nos había mentido para hacernos mover. Preguntamos por qué no podíamos cruzar el puente de todos modos, especialmente dado que había poca circulación en la autopista de seis carriles. Respondieron que la Margen Oeste no iba a convertirse en Nueva Orleans y que no habría Superdomes en su ciudad. Era un código para decir que si eres pobre y negro, no cruzarás el río Mississippi y no escaparás de Nueva Orleans.

Nuestro pequeño grupo retrocedió hasta la autopista 90 para protegerse de la lluvia bajo el viaducto. Tras debatir las alternativas, decidimos construir un campamento en el centro de la autopista Pontchartrain, en los bordes centrales, entre las salidas O'Keefe y Tchoupitoulas. Nuestra lógica era que así seríamos visibles para todos, que tendríamos seguridad al estar en una autopista elevada y que podríamos esperar y vigilar la llegada de los autobuses. Durante todo el día, vimos a otras familias, individuos y grupos que hacían el mismo trayecto por la rampa en un esfuerzo por cruzar el puente y siempre eran rechazados. Algunos eran ahuyentados por disparos, otros simplemente oían "no", y otros eran agredidos verbalmente y humillados. Miles de personas de Nueva Orleans fueron impedidas y prohibidas de evacuar por sí mismas la ciudad a pie.

Mientras tanto, los dos únicos refugios de la ciudad continuaban degradándose. La única manera de cruzar el puente era en vehículo. Vimos a obreros robar camiones, autobuses, camiones de mudanza y cualquier coche que pudiera ponerse en marcha sin llaves. Los vehículos estaban todos llenos de personas que intentaban escapar de la misera en que se había convertido Nueva Orleans.

Nuestro pequeño campamento comenzó a florecer. Alguien robó un camión de reparto de agua y nos lo trajo. ¡Aplaudamos a todos los saqueadores! A unos 2 km más adelante en la autopista, un camión del ejército, al girar, perdió algunas cajas de suministros. Llevamos la comida a nuestro campamento en carritos de supermercado. Ahora, habiéndonos asegurado las dos necesidades básicas, comida y agua, la cooperación, la comunidad y la creatividad florecieron. Organizamos una limpieza y colgamos bolsas de basura de los postes de la autopista. Hicimos camas con palets de madera y cartones. Designamos una cuneta como letrina y los niños construyeron un recinto con plástico, paraguas rotos y otros desechos para hacerlos íntimos. Incluso organizamos un sistema de reciclaje de comida donde las personas podían intercambiar partes de sus suministros (compota de manzana para los bebés y dulces para los niños). Este era un desarrollo que se veía repetirse sin cesar después de Katrina. Cuando los individuos tenían que luchar por encontrar agua y comida, significaba que cada uno vivía para sí mismo. Había que hacer todo lo necesario para encontrar agua para sus hijos y comida para sus padres. Cuando estas necesidades fundamentales estaban satisfechas, la gente comenzaba a cuidar de los demás, a trabajar juntos y a construir una comunidad. Si las organizaciones de socorro hubieran abastecido la ciudad con agua y comida en los primeros dos o tres días, la desesperación, la frustración y la degradación no habrían hecho presa en la ciudad. Una vez cubiertas nuestras necesidades básicas, ofrecimos agua y comida a las familias e individuos que nos cruzaban. Muchos decidieron quedarse y unirse a nosotros. Nuestro campamento creció hasta 80 o 90 personas.

Una mujer con una radio de pilas nos informó de que los medios hablaban de nosotros. Expuestos así en la autopista, cada organización de socorro e información nos había visto al entrar en la ciudad. Preguntaban a las autoridades qué iban a hacer con todas esas familias que vivían arriba en la autopista. Las autoridades respondieron que se ocuparían de nosotros. Algunos de nosotros empezamos a tener miedo. "Ocuparse de nosotros" tenía un tono de mal augurio. Desafortunadamente, este temor estaba justificado. Al anochecer, un policía de Gretna llegó, apuntó su pistola hacia nuestras cabezas y gritó: "Bajad de la puta autopista." Un helicóptero descendía y utilizaba el viento que creaba para hacer volar nuestros precarios refugios. Mientras nos retirábamos, el policía llenó su camión con nuestra comida y nuestra agua. Una vez más, bajo la amenaza de la pistola, fuimos forzados a salir de la autopista. Todas las agencias de las fuerzas del orden parecían amenazadas cuando nos reuníamos en grupos de 20 o más. En cada asamblea de "víctimas", veían "alborotadores". Nos sentíamos seguros siendo numerosos. Nuestro deseo de "quedarnos todos juntos" era imposible porque los poderes nos forzaban a atomizarnos en pequeños grupos.

Nos habíamos dispersado de nuevo en el pandemónium de nuestro campamento invadido y destruido. Reducidos a un pequeño grupo de ocho, en la oscuridad, buscamos refugio en un autobús escolar abandonado, bajo la autopista en Cilo Street. Nos escondíamos de los elementos criminales, pero también, y definitivamente, nos escondíamos de los policías con su ley marcial, su toque de queda y su procedimiento de "disparar a matar". Los días siguientes, nuestro grupo reducido a 8 personas, que caminaba prácticamente todo el día, contactó con los bomberos de Nueva Orleans y fue rescatado por un helicóptero de un equipo de rescate urbano. Nos dejaron cerca del aeropuerto y logramos que la Guardia Nacional nos llevara allí. Los 2 guardias lamentaban la respuesta limitada de los guardias de Luisiana. Explicaron que la mayoría de su unidad estaba en Irak y que esto reducía demasiado su número para realizar todo el trabajo asignado. Llegamos al aeropuerto el día en que comenzaba una gran operación de evacuación aérea. El aeropuerto se había convertido en un nuevo Superdome. Éramos 8 apretados por todas partes por una multitud de hombres, mientras los vuelos fueron suspendidos durante varias horas para que George Bush pudiera llegar al aeropuerto y hacerse fotografiar. Tras ser evacuados por un avión de la Guardia Costera, llegamos a San Antonio, Texas.

Allí continuaban la humillación y la deshumanización del esfuerzo oficial de socorro. Nos metieron en autobuses y nos llevaron a un gran campo donde nos hicieron sentarnos durante horas y horas. Algunos autobuses no tenían aire acondicionado. En la oscuridad, éramos cientos obligados a compartir dos letrinas portátiles desbordantes. Aquellos que lograron salir de la ciudad con equipaje (a menudo algunas cosas en bolsas de plástico rotas) fueron sometidos a dos registros diferentes con perros. La mayoría de nosotros no había comido en todo el día porque nuestros suministros fueron confiscados en el aeropuerto porque activaban los detectores de metales. Sin embargo, no se previó comida para los hombres, mujeres, niños, ancianos y discapacitados mientras permanecían sentados durante horas esperando ser vistos por un médico que confirmara que no transportábamos enfermedades contagiosas.

Esta recepción oficial contrastaba enormemente con la recepción cálida y sincera que los texanos ordinarios nos habían ofrecido. Vimos que una empleada de una compañía aérea dio sus zapatos a alguien que iba descalzo. Los desconocidos en la calle nos ofrecieron dinero y artículos de aseo con palabras de bienvenida. Durante toda la catástrofe, el esfuerzo de socorro oficial fue insensible, incompetente y racista. Hubo más sufrimiento del necesario. Vidas perdidas innecesariamente...

Larry Bradshaw, Lorrie Beth Slonsky

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