El gran depredador blanco

El gran depredador blanco

El Gran Depredador Blanco

29 de agosto de 2005

Echo un vistazo al contador situado en la parte inferior de la página de inicio. 2400 conexiones diarias desde junio. Esto podría significar mil personas que se conectan al día, mil lectores fieles. Quizás.

Un día, alguien me dijo: «No es de extrañar, ¡tu sitio le daría la depresión a cualquiera!». Así que tomé este sitio y lo desengrasé de todo lo que fuera dramático o angustioso. Lo puse en mi página de inicio con un pequeño corazón rojo, para aquellos que, el día que se conectan, no tienen ganas de ver toda la horror del mundo derramarse sobre sus rodillas. Y es cierto que, a menudo, hay que aguantar. Hay que intentar ser positivo, buscar los avances que puedan beneficiar a los hombres, salvarlos. En Kirkland se han desarrollado sistemas autónomos que permiten transformar la energía solar en electricidad, de manera inteligente. En otros lugares, son belgas quienes han considerado recurrir a la fórmula de los espejos de Fresnel. Ver dossier. La idea es dotar a los países pobres de sistemas de este tipo. A aquellos que viven aplastados por el sol, sin agua dulce en sus franjas costeras. La energía permitiría desalinizar el agua de mar. Pero no creo que este proyecto avance mucho. ¿Dónde estaría la «rentabilidad»?

Sin embargo, habría que desarrollarlo, con urgencia.

¿Por qué los estadounidenses, en su base secreta de Kirkland, más acostumbrada a producir artefactos como ese, diseñan cosas de este tipo? ¿Para las necesidades de la humanidad? Lo dudo. Sin duda, para los suyos propios. Más tarde, cuando se instale la escasez, venderán esta tecnología limpia a precio de oro. Han previsto instalar 24.000 de estas unidades en un desierto de Nuevo México. Por cierto, están bastante bien orientados hacia las energías renovables. Más que nosotros, los franceses, que prácticamente no hacemos nada. Estas actividades, como los ahorros de gasolina y gasóleo, o la energía solar, se dejan a los «chiflados», a los «ecologistas del sesenta y ocho». Nuestros políticos tienen preocupaciones más serias:

Están el Mégajoule, el Iter, la continuación de los experimentos nucleares subterráneos en territorio francés, en secreto, y el inicio de la construcción de un nuevo portaaviones nuclear. En la última feria, Alliot-Marie y Chirac posaban junto a la maqueta del futuro UCAV francés, un avión de combate sin piloto. ¿Quién creería que desde 1996, fecha del cierre de Mururoa, los franceses no han realizado ningún ensayo nuclear en ningún lugar? Pero duerman tranquilos. Ningún periodista científico francés se atrevería a plantear estas cuestiones. Mégajoule es «un sol en probeta», ITER es «la energía del mañana». Claro, claro...

No quejarse sin fin. No lamentarse. Intentar encontrar soluciones. ¿Qué creen que fuimos a hacer a Dubái, Christophe y yo? ¿Turismo? En 14 días, no nos tomamos ni un día de descanso, trabajando incluso «los viernes», día de descanso en los países musulmanes. Me he vuelto a hacer daño en la espalda, una vez más. Ese accidente laboral de 1976, que me recuerda constantemente su presencia.

¿Por qué? Para hacer castillos en el aire, intentar encontrar una posible financiación. Christophe sueña con interesar a los emires en la energía solar. En lugar de dedicar todos sus petrodólares a construir un Disneyland para multimillonarios. Con el fondo de lo que queda en uno de sus bolsillos, tendríamos diez veces más para trabajar. En Europa seguimos una problemática de «crecimiento». Allí, el crecimiento de los emiratos ha sido este año del 52 %. Un simple aumento del precio del oro negro. Uno de los hijos del jefe de estado se ha comprado un potro de un año por 500 millones de euros. La palabra «rentabilidad», ni siquiera saben lo que significa.

Esta mañana me topo con un nuevo dossier, enviado por mi amigo Christophe Giudicci. Hay que incluir esto, en algún lugar. Pero, les advierto. Si esta mañana no están de buen humor, pasen a otra cosa. Es turbio, nauseabundo. Son los bajos fondos del planeta.

Lean o hagan clic en el corazón, para huir lo antes posible.

../EVASION/evasion0.htm

Fuente italiana:

http//www.ilmanifesto.it/Quotidaino-archivio/23-Agosto-2005/art114.html

Traducido del italiano por Marie-Ange Patrizio

martes 23 de agosto de 2005.

Pucallpa (Perú)

En el camino blanco, unos buitres negros examinan un montón de inmundicias, en esta ciudad aguas arriba del río Ucayali (ver el mapa adjunto). Una pandilla de niños grita: «¡Eh, gringo!», y me giro para ver quién está detrás de mí: no tengo realmente el físico del vaquero. Pero no, realmente se dirigen a mí. Es desconcertante para nosotros, los europeos, que nos llamen con este calificativo que, en las películas de Sergio Leone, siempre va pegado a los yanquis norteamericanos. Así es como a toda extranjera blanca la llamarán gringa. No es solo una forma de designar: el campo semántico de este término es infinitamente más vasto, y más inquietante. Me doy cuenta de ello, en un barco que desciende el río Ucayali, cuando ofrezco un vaso de agua potable al dueño de un aserradero que me habla de sus proyectos de deforestación. Me da las gracias, y añade: «Un niño de aquí nunca lo habría aceptado: las madres les dicen que los alimentos y bebidas ofrecidos por los gringos están envenenados».

La antorcha que aturde a los indígenas

El caso es que en toda la cuenca amazónica, pasando de afluente en afluente, circulan las historias más terroríficas sobre nosotros, los gringos. En un pueblo donde no hay luz eléctrica, camino una noche por la calle, iluminando mi camino con una de esas antorchas de última generación, que se llevan en la frente, como los mineros, para poder tener las manos libres. El guía me ruega que me la quite: «Aquí mucha gente cree que los gringos aparecen de noche saliendo de la selva, para secuestrar a los indígenas a los que aturden con una luz muy potente que llevan en la cabeza, como un láser» (indios es un término que se considera despectivo, se utiliza más bien «nativo» o «indígena»). Es la historia de los pelacara que resuena hasta Iquitos y Manaus, como una leyenda metropolitana que regresaría, de Londres a Roma, y a El Cairo (El Pelacara es también el título de un relato del escritor colombiano Nelson Estupiñán Bass). Así es como la escuché por primera vez, en un campamento en la selva: «Estos gringos secuestran por la noche a los indígenas, cuyos cuerpos son encontrados con la cara sin piel» (de ahí el nombre: en español cara significa «rostro»). A veces, incluso les quitan los ojos, «últimamente, incluso las falanges de los dedos». «¿Venden las caras de los nativos a empresas farmacéuticas o a ricos coleccionistas de cabezas? ¿Usan las falanges para crear identidades falsas para las huellas dactilares? Por qué lo hacen, nadie sabe decirlo. Pero todo el mundo tiene miedo de los pelacaras».

De hecho, una historia así no se le ocurriría a ningún europeo. A primera vista, es como si los indígenas atribuyeran a los blancos sus propias obsesiones ancestrales: en el fondo, fueron bien ciertos pueblos amazónicos, y no los europeos, quienes hacían la guerra para poder cortar las cabezas de sus enemigos, trabajarlas, decorarlas, ornamentarlas y colgarlas frente a su puerta. Pero, luego, uno piensa en el «escándalo del Putumayo» (una región colombiana que toma el nombre de un afluente del Amazonas), en la época del caucho que, de 1880 a 1920, cambió para siempre la fisonomía de toda la Amazonia, y que es conocida sobre todo gracias a la película Fitzcarraldo de Werner Herzog. En el Putumayo, a principios del siglo XX, reinaba un émulo aún más cruel y cínico que Fitzcarraldo, Julio C. Arana, que, por la fuerza o por la persuasión, había limpiado todo el territorio de sus competidores colombianos y bolivianos, y reclutado un verdadero ejército de mercenarios internacionales que defendían su reino con las armas en la mano: unos 50.000 indios de la región estaban reducidos a la esclavitud y sometidos a tratos cuya inhumanidad desafía hoy toda imaginación. «Al leer los gruesos fascículos de la instrucción, uno se agota por la uniformidad del horror, para no estremecerse de náusea sino ante los hechos más feroces: mujeres dadas como blancos para los ejercicios de tiro de los hombres de Arana, niños cortados en pedazos para servir de alimento a los perros de los capataces, hombres castrados, cuyos órganos se cocían, al final del suplicio, antes de obligar a sus mujeres a comerlos, o esta mujer quemada viva, como tantas otras para el mayor divertimento de sus verdugos, pero en este caso, envuelta en la bandera peruana, previamente impregnada de queroseno», escribe el gran antropólogo André-Marcel d’Aran en La Amazonía peruana indígena (Plon, París, 1982). Y añade que Arana nunca fue castigado, se convirtió incluso en senador de Perú y, en los años sesenta, uno de sus nietos fue senador de Iquitos.

El texto de d’Aran hace pensar, a su vez, en Pedro León (1519-1554) que, en la Crónica del Perú, habla de un «portugués llamado Roque Martín que cuelga en su porche trozos de indios para alimentar a sus perros, como si fueran bestias salvajes»: los protagonistas cambian, los siglos pasan, pero las formas espantosas de la ferocidad permanecen monótonamente las mismas. Con tales precedentes de fondo, se comprende mejor la ansiedad con la que incluso el más escéptico contaría estas leyendas de horror: «Yo no lo creo, pero nunca se sabe, las mismas historias reaparecen de fuentes demasiado numerosas. Por ejemplo, una vez, un amigo mío pescaba de noche con un arpón, cuando ve salir del río a un hombre alto, vestido enteramente de negro, con aletas, una máscara y un arma. Entonces mi amigo lanzó su arpón, el hombre cayó al agua. Mi amigo dice que lo mató, pero que nadie vino nunca a reclamarlo».

La historia más espantosa se cuenta así: «Trabajaba en un yacimiento petrolero en la selva. Tenía un compañero de cuarto que siempre bebía. Una noche, se emborrachó y me contó toda la historia. Los gringos del Instituto Lingüístico de Verano (ver el próximo episodio) le ofrecen un trabajo, prometiéndole que ya no tendrá problemas, pero que no deberá hablar de ello a nadie, ni siquiera a su mujer. Lo llevan en avión al medio de la selva y allí, descubre que su trabajo es matar indígenas. Los duermen, o los matan, con una linterna que emite un rayo muy fuerte. Los llevan a una casa donde les extraen órganos que venden para trasplantes y luego los cuelgan cabeza abajo, abriéndolos en dos, sobre una fuente de calor muy intensa, para recoger la grasa, porque parece que el aceite de los indígenas es inigualable para los aviones y las naves espaciales de los gringos. Han matado miles. Por eso la gente de muchos pueblos tiene miedo cuando llegan gringos como ustedes».

Pregunto: «¿Cómo es que ese colega empezó a contar todo esto? ¿No tenía miedo?». La respuesta: «Tenía remordimientos, se había arrepentido y además no le habían pagado por su trabajo» recuerda el comienzo de otro libro, Thy Will Be Done. The Conquest of the Amazon: Nelson Rockefeller and Evangelism in the Age of Oil, de Gérard Colby y Charlotte Dennett (HarperCollins, 1995). El volumen se abre con esta escena: en la oscuridad del confesionario, un hombre, Araide Pereira, cuenta sus fechorías a un sacerdote. «Ha participado en un exterminio masivo y ya no puede seguir viviendo con sus remordimientos. Además, no le han pagado los quince dólares que le habían prometido». Era en 1963, ya no en la época del caucho, sino en la de los nuevos materiales tecnológicos, en este caso la casiterita, necesaria para producir estaño. El pueblo de los Cintas Largas tuvo la mala suerte de vivir precisamente en esta zona, junto al río Aripuanã, donde la firma Arruda and Junqueira Company había descubierto un filón de este mineral raro. Se decidió entonces hacer despegar, el día en que los Cintas Largas se reunían en la plaza de su aldea para festejar, desde una de las pistas abiertas en la selva, un Cessna dotado de dos armas: azúcar en la primera pasada para atraer a los indios y calmar sus temores, y dinamita para lanzar en la segunda pasada, cuando estuvieran todos bien a la intemperie. Después de lo cual, para eliminar a todos los supervivientes, se envió un equipo de siete hombres, entre ellos Araide Pereira: antes de descubrir dónde se habían refugiado todos los Cintas Largas en fuga, el comando erró por la selva durante más de seis semanas. Entonces, atacaron al amanecer y mataron a todos los indígenas salvo a un niño pequeño y una niña. El jefe del comando disparó una bala en la cabeza del niño, colgó a la niña de un árbol con las piernas abiertas, cabeza abajo, y la descuartizó de un solo golpe de machete. Allí también, los responsables nunca fueron castigados. El sacerdote que había recibido la confesión murió en un accidente de coche. El piloto del avión que había lanzado la dinamita pereció en un accidente de avión. Dos acusados se ahogaron en «expediciones de pesca», el jefe de los comandos fue asesinado por recolectores de caucho durante un motín. Otros cuatro acusados desaparecieron.

La masacre de los Cintas Largas

Los remordimientos y el no pago no son, por tanto, el único elemento que une hoy la «leyenda» que me cuentan con la masacre de los Cintas Largas en 1963 (los remordimientos y el no pago ya habían contribuido también a revelar el escándalo del Putumayo en 1907): hay otro detalle común al horror, el de la víctima colgada cabeza abajo y descuartizada.

Los mayas lo habían entendido todo hace cuatro siglos: su libro Chilam Balam describe a los blancos como «depredadores de día, criminales de noche, asesinos del mundo». Si alguna vez existe una «carga del hombre blanco», no se trata ciertamente de la misión «civilizadora», como pensaba Rudyard Kipling, sino realmente del peso de este pasado de genocidios y atrocidades que te sumerge en el embarazo ante la extraordinaria amabilidad que los indígenas amazónicos muestran hacia ti. A pesar de todo.

Hasta el punto de que terminas por encontrar delicada, poética e inmerecida, esta creencia que te cuentan cuando, en canoa sobre el inmenso río, ves saltar sobre el agua a los grandes delfines rosados, «que se llaman bufeos porque, cuando salen a la superficie, para respirar, hacen un ruido como booou». Según los shipibo, un pueblo que habita a lo largo del Ucayali, aguas abajo de Pucallpa, el bufeo es un ser sobrenatural, un demonio, que aparece como un gringo atractivo que seduce y deja embarazadas a las mujeres indígenas que lo miran, y que darán a luz a niños de piel clara (esta creencia la encontraré luego confirmada en una obra muy reciente del antropólogo francés Jacques Tournon). «He aquí por qué, si ve un bufeo, una mujer debe huir de la orilla del río». (Continuará)

Marco D’Eramo

martes 23 de agosto de 2005.

Pucallpa (Perú)

En el camino blanco, unos buitres negros examinan un montón de inmundicias, en esta ciudad aguas arriba del río Ucayali (ver el mapa adjunto). Una pandilla de niños grita: «¡Eh, gringo!», y me giro para ver quién está detrás de mí: no tengo realmente el físico del vaquero. Pero no, realmente se dirigen a mí. Es desconcertante para nosotros, los europeos, que nos llamen con este calificativo que, en las películas de Sergio Leone, siempre va pegado a los yanquis norteamericanos. Así es como a toda extranjera blanca la llamarán gringa. No es solo una forma de designar: el campo semántico de este término es infinitamente más vasto, y más inquietante. Me doy cuenta de ello, en un barco que desciende el río Ucayali, cuando ofrezco un vaso de agua potable al dueño de un aserradero que me habla de sus proyectos de deforestación. Me da las gracias, y añade: «Un niño de aquí nunca lo habría aceptado: las madres les dicen que los alimentos y bebidas ofrecidos por los gringos están envenenados».

La antorcha que aturde a los indígenas

El caso es que en toda la cuenca amazónica, pasando de afluente en afluente, circulan las historias más terroríficas sobre nosotros, los gringos. En un pueblo donde no hay luz eléctrica, camino una noche por la calle, iluminando mi camino con una de esas antorchas de última generación, que se llevan en la frente, como los mineros, para poder tener las manos libres. El guía me ruega que me la quite: «Aquí mucha gente cree que los gringos aparecen de noche saliendo de la selva, para secuestrar a los indígenas a los que aturden con una luz muy potente que llevan en la cabeza, como un láser» (indios es un término que se considera despectivo, se utiliza más bien «nativo» o «indígena»). Es la historia de los pelacara que resuena hasta Iquitos y Manaus, como una leyenda metropolitana que regresaría, de Londres a Roma, y a El Cairo (El Pelacara es también el título de un relato del escritor colombiano Nelson Estupiñán Bass). Así es como la escuché por primera vez, en un campamento en la selva: «Estos gringos secuestran por la noche a los indígenas, cuyos cuerpos son encontrados con la cara sin piel» (de ahí el nombre: en español cara significa «rostro»). A veces, incluso les quitan los ojos, «últimamente, incluso las falanges de los dedos». «¿Venden las caras de los nativos a empresas farmacéuticas o a ricos coleccionistas de cabezas? ¿Usan las falanges para crear identidades falsas para las huellas dactilares? Por qué lo hacen, nadie sabe decirlo. Pero todo el mundo tiene miedo de los pelacaras».

De hecho, una historia así no se le ocurriría a ningún europeo. A primera vista, es como si los indígenas atribuyeran a los blancos sus propias obsesiones ancestrales: en el fondo, fueron bien ciertos pueblos amazónicos, y no los europeos, quienes hacían la guerra para poder cortar las cabezas de sus enemigos, trabajarlas, decorarlas, ornamentarlas y colgarlas frente a su puerta. Pero, luego, uno piensa en el «escándalo del Putumayo» (una región colombiana que toma el nombre de un afluente del Amazonas), en la época del caucho que, de 1880 a 1920, cambió para siempre la fisonomía de toda la Amazonia, y que es conocida sobre todo gracias a la película Fitzcarraldo de Werner Herzog. En el Putumayo, a principios del siglo XX, reinaba un émulo aún más cruel y cínico que Fitzcarraldo, Julio C. Arana, que, por la fuerza o por la persuasión, había limpiado todo el territorio de sus competidores colombianos y bolivianos, y reclutado un verdadero ejército de mercenarios internacionales que defendían su reino con las armas en la mano: unos 50.000 indios de la región estaban reducidos a la esclavitud y sometidos a tratos cuya inhumanidad desafía hoy toda imaginación. «Al leer los gruesos fascículos de la instrucción, uno se agota por la uniformidad del horror, para no estremecerse de náusea sino ante los hechos más feroces: mujeres dadas como blancos para los ejercicios de tiro de los hombres de Arana, niños cortados en pedazos para servir de alimento a los perros de los capataces, hombres castrados, cuyos órganos se cocían, al final del suplicio, antes de obligar a sus mujeres a comerlos, o esta mujer quemada viva, como tantas otras para el mayor divertimento de sus verdugos, pero en este caso, envuelta en la bandera peruana, previamente impregnada de queroseno», escribe el gran antropólogo André-Marcel d’Aran en La Amazonía peruana indígena (Plon, París, 1982). Y añade que Arana nunca fue castigado, se convirtió incluso en senador de Perú y, en los años sesenta, uno de sus nietos fue senador de Iquitos.

El texto de d’Aran hace pensar, a su vez, en Pedro León (1519-1554) que, en la Crónica del Perú, habla de un «portugués llamado Roque Martín que cuelga en su porche trozos de indios para alimentar a sus perros, como si fueran bestias salvajes»: los protagonistas cambian, los siglos pasan, pero las formas espantosas de la ferocidad permanecen monótonamente las mismas. Con tales precedentes de fondo, se comprende mejor la ansiedad con la que incluso el más escéptico contaría estas leyendas de horror: «Yo no lo creo, pero nunca se sabe, las mismas historias reaparecen de fuentes demasiado numerosas. Por ejemplo, una vez, un amigo mío pescaba de noche con un arpón, cuando ve salir del río a un hombre alto, vestido enteramente de negro, con aletas, una máscara y un arma. Entonces mi amigo lanzó su arpón, el hombre cayó al agua. Mi amigo dice que lo mató, pero que nadie vino nunca a reclamarlo».

La historia más espantosa se cuenta así: «Trabajaba en un yacimiento petrolero en la selva. Tenía un compañero de cuarto que siempre bebía. Una noche, se emborrachó y me contó toda la historia. Los gringos del Instituto Lingüístico de Verano (ver el próximo episodio) le ofrecen un trabajo, prometiéndole que ya no tendrá problemas, pero que no deberá hablar de ello a nadie, ni siquiera a su mujer. Lo llevan en avión al medio de la selva y allí, descubre que su trabajo es matar indígenas. Los duermen, o los matan, con una linterna que emite un rayo muy fuerte. Los llevan a una casa donde les extraen órganos que venden para trasplantes y luego los cuelgan cabeza abajo, abriéndolos en dos, sobre una fuente de calor muy intensa, para recoger la grasa, porque parece que el aceite de los indígenas es inigualable para los aviones y las naves espaciales de los gringos. Han matado miles. Por eso la gente de muchos pueblos tiene miedo cuando llegan gringos como ustedes».

Pregunto: «¿Cómo es que ese colega empezó a contar todo esto? ¿No tenía miedo?». La respuesta: «Tenía remordimientos, se había arrepentido y además no le habían pagado por su trabajo» recuerda el comienzo de otro libro, Thy Will Be Done. The Conquest of the Amazon: Nelson Rockefeller and Evangelism in the Age of Oil, de Gérard Colby y Charlotte Dennett (HarperCollins, 1995). El volumen se abre con esta escena: en la oscuridad del confesionario, un hombre, Araide Pereira, cuenta sus fechorías a un sacerdote. «Ha participado en un exterminio masivo y ya no puede seguir viviendo con sus remordimientos. Además, no le han pagado los quince dólares que le habían prometido». Era en 1963, ya no en la época del caucho, sino en la de los nuevos materiales tecnológicos, en este caso la casiterita, necesaria para producir estaño. El pueblo de los Cintas Largas tuvo la mala suerte de vivir precisamente en esta zona, junto al río Aripuanã, donde la firma Arruda and Junqueira Company había descubierto un filón de este mineral raro. Se decidió entonces hacer despegar, el día en que los Cintas Largas se reunían en la plaza de su aldea para festejar, desde una de las pistas abiertas en la selva, un Cessna dotado de dos armas: azúcar en la primera pasada para atraer a los indios y calmar sus temores, y dinamita para lanzar en la segunda pasada, cuando estuvieran todos bien a la intemperie. Después de lo cual, para eliminar a todos los supervivientes, se envió un equipo de siete hombres, entre ellos Araide Pereira: antes de descubrir dónde se habían refugiado todos los Cintas Largas en fuga, el comando erró por la selva durante más de seis semanas. Entonces, atacaron al amanecer y mataron a todos los indígenas salvo a un niño pequeño y una niña. El jefe del comando disparó una bala en la cabeza del niño, colgó a la niña de un árbol con las piernas abiertas, cabeza abajo, y la descuartizó de un solo golpe de machete. Allí también, los responsables nunca fueron castigados. El sacerdote que había recibido la confesión murió en un accidente de coche. El piloto del avión que había lanzado la dinamita pereció en un accidente de avión. Dos acusados se ahogaron en «expediciones de pesca», el jefe de los comandos fue asesinado por recolectores de caucho durante un motín. Otros cuatro acusados desaparecieron.

La masacre de los Cintas Largas

Los remordimientos y el no pago no son, por tanto, el único elemento que une hoy la «leyenda» que me cuentan con la masacre de los Cintas Largas en 1963 (los remordimientos y el no pago ya habían contribuido también a revelar el escándalo del Putumayo en 1907): hay otro detalle común al horror, el de la víctima colgada cabeza abajo y descuartizada.

Los mayas lo habían entendido todo hace cuatro siglos: su libro Chilam Balam describe a los blancos como «depredadores de día, criminales de noche, asesinos del mundo». Si alguna vez existe una «carga del hombre blanco», no se trata ciertamente de la misión «civilizadora», como pensaba Rudyard Kipling, sino realmente del peso de este pasado de genocidios y atrocidades que te sumerge en el embarazo ante la extraordinaria amabilidad que los indígenas amazónicos muestran hacia ti. A pesar de todo.

Hasta el punto de que terminas por encontrar delicada, poética e inmerecida, esta creencia que te cuentan cuando, en canoa sobre el inmenso río, ves saltar sobre el agua a los grandes delfines rosados, «que se llaman bufeos porque, cuando salen a la superficie, para respirar, hacen un ruido como booou». Según los shipibo, un pueblo que habita a lo largo del Ucayali, aguas abajo de Pucallpa, el bufeo es un ser sobrenatural, un demonio, que aparece como un gringo atractivo que seduce y deja embarazadas a las mujeres indígenas que lo miran, y que darán a luz a niños de piel clara (esta creencia la encontraré luego confirmada en una obra muy reciente del antropólogo francés Jacques Tournon). «He aquí por qué, si ve un bufeo, una mujer debe huir de la orilla del río». (Continuará)

Marco D’Eramo

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